VIDA SIGUE SIENDO UN SUEÑO

Los lunes, la vida empieza a las ocho y quince y, entre los rayitos, me filtro ojeroso de la última vida. De la vida de ayer, gastada por la otra vida. La vida es una cama sin tender y está viva, pero somnolienta. La vida duerme y se levanta como todos, o el Marpacífico. Deshoja flores y dice: "Si, no, si, no, si...".

En fin, yo también prefiero cicatrices. Digo cicatrices largas y gordas, en la cara, en los brazos, en las plantas de los pies. No hace falta otra cosa. Pero la vida, la vida es una fulana, y ni la una ni la otra.

La vida anda en chancletas con el hombro izquierdo descubierto y yo... yo no quiero amanecer más.