Barthelme

Borges mira hacia el techo y responde. Jorge Luis, y ese bastón? Pues mío y suyo señor. Y el españolito le pregunta otra vez. Y el viejito amable resonde incansablemente, como lo ha hecho por tanto tiempo. 

Habla de amigos a los que nunca va a conocer, que quisiera estar muerto, que llegar a cumplir cuatro veces veinte años es atroz y mierda, que rico ir a la china. Aun hay que escribir una que otra poesía. 

Luego paseo por Cabrera Infante, por Cortazar, por Onetti, por Chacel,  por Cunqueiro, Carpentier... tanta gente muerta. Y al final me doy cuenta, todos estamos un poquito más muertos, todo el tiempo. El mundo, en fin, se muere poco a poco. 

Leo a Barthelme, y de su escuela muero un poco más, todo se muere y no tocan a la puerta. Entonces, por qué? Por qué cojones sigue mirando Borges al techo? El viejito tiene el labio superior estirado hacia el cuello y mueve de vez en cuando las pupilas, hacia donde? Es un hombre solo, muerto y ciejo y mira hacia el techo y mueve las pupilas! Acaso soy yo el único que no entiende un carajo de todo esto?

 - los niños preguntan: "is death that which gives meaning to life? And I said no, life is that which gives meaning to life. Then they said, but isn’t death, considered as a fundamental datum, the means by which the taken-for-granted mundanity of the everyday may be transcended in the direction of – 

I said, yes, maybe. 

They said, we don’t like it. 
I said, that’s sound. 
They said, it’s a bloody shame! 

I said, it is"

ahh.. Barthelme, que gracioso me has salido, coño, yo por qué diablos escribo?

Muy fuera de contexto oigo a Borges decir: Por nada...