Cinco Plantas

Hablando de cómo se juntan las cabezas de dos fósforos recién encendidos, nos sentamos a la intemperie de aquélla tiendecita. Caía la noche y la calle pasaba de gris a azul como si nada. Habíamos salido del ensayo con el pretexto de compartir cigarros y nos encontramos acurrucados en nosotros mismos. Ahora dices que eras cobarde y yo que me faltaba experiencia... Entonces, justo como los fósforos, ejercité mi imposibilidad de extender los brazos y tocarte, me acomodé en el respaldar de esa silla blanca y frágil en la tienda de la esquina. Cruzamos las piernas y los brazos y quedamos ahí. Después de recordar esa tarde contigo, me acosté y dormí con todas mis mujeres (wow: todas). Una a una se avalanzaron sobre mí: la del paladar dulce, la de la espalda de cristal, la de la piel de arbusto, la de las piernas de hierro, la de la herida en el pulgar... corrieron y saltaron ante mí, impávido, testigo de mi lejanía. Ninguna puso un dedo sobre mí. Será que contrastas tú, con ellas, en eso de ...

postal a mi mismo desde el Masacá

Corporativamente atolondrado. Un par de días han pasado, pesando en mis espaldas. Como consecuencia, nada más me encorvé un poco y, a fuerza de salmón, me enderezé lastimándome la lumbar. La cosa es que se han hecho proyectos que, independientemente de qué tan justos sean para terceros, son proyectos al fin. Por ejemplo, brillaba la fama de A Limine en un estudio de veintitantos tracks con racks en los llavines y en las espumaderas de arroz. Brillaba la fama de A Limine de gira por el Caribe, de nuevo en la bossa nova. Brillaba la fama de A Limine en la cola escurridiza de los nuevos tiempos. Y dejó de brillar de repente, o brilla menos, o diferentemente... Brillé yo en mi minicumbre minimalista, absuelto de todos mis pecados, con un porro en la mano y una camisa desteñida en la otra. Brillé, amigo de Traveller en Argentina, buscando no sé qué en Montevideo. Brillé en el borde de una acera espirituana, con una guitarra en mis piernas, cantándole a un perro callejero, Brillé en Madrid, ...

de un amanecer tampeño que desempolvo

"Me asaltaron", dijiste en un temblor. Después procediste a explicarme cómo te habían rodeado en el parque, camino a la parada, y con frases amedrentadoras, te había dejado intacta (a ti, a él no). Hablamos de cómo era bueno que nadie hubiese cruzado cuernos viriles defendiendo nada, por aquello de los rencores de la post-resaca. Después, al dormir, soñe con vos y no tenías cara, yo sabía quién eras. En el cementerio, tres tipos (sin rostro, también) nos arrinconaron a puñetazos y nos quitaron las mochilas y los bolsillos. De noche, como en el sueño, y contra la pared. Al despertar, me pasee por mi inconsciencia y por aquella vez que, en San José, me arrugaron la camiseta nueva (que no era ni mía) y me amenazaron con "la próxima" por unos centavos. Dos matones altos y sombríos, de pelo sucio y botas descosidas, parecidos a Memo (te acuerdas de Memo?), con el aguaje de la incoherencia, me robaron la ciudad por una noche. Y al otro día los busqué y los reté con la mir...

Morelli hablaba de algo así cuando escribía: "Lectura de Heisenberg hasta mediodía, anotaciones, fichas. El niño de la portera me trae el correo, y hablamos de un modelo de avión que está armando en la cocina de su casa. Mientras me cuenta, da dos saltitos sobre el pie izquierdo, tres sobre el derecho, dos sobre el izquierdo. Le pregunto que por qué dos y tres, y no dos y dos o tres y tres. Me mira sorprendido, no comprende. Sensación de que Heisenberg y yo estamos del otro lado de un territorio, mientras que el niño sigue todavía a caballo, con un pie en cada uno, sin saberlo, y que pronto no estará más de nuestro lado y toda comunicación se habrá perdido. ¿Comunicación con qué, para qué? En fin, sigamos leyendo; a lo mejor Heisenberg..." (J. Cortazar, Rayuela, Cap. 98)

En el pedregal, se levantaba enorme la pared. Millas y millas de nada para llegar a ella con un arbusto seco y movedizo en el tope, en la misma división con el resto del mundo. El resto del mundo: una explanada ante otra pared mayor con un tablero simulando la portería. Subimos a medias. Nos quedamos a la mitad. Nosotros, sin rostro y de brazos pujantes nos aferramos a las piedras sobre la nada. El el resto del mundo estaban ellos, dos muchachitos enclenques con un balón de rugby, uno enfrentándonos y el otro en el tablero. Yo quedé justo frente al arbusto seco aferrándome a él, consciente de mi vértigo. Cuándo lanzaron el balón lo toqué apenas, pasándoselo a algún compañero. Voló y llego al tablero: gol. Otra vez hacia nosotros, alguién se extendió sobre las piedras blancas alcanzándolo y devolviendolo. Así, a salvo, me mantuve un buen rato sin tocar verdaderamente al balón, hasta que en una de esas llegó a mi arbusto, justo a mi mano derecha. Todos me miraron y yo intenté devolverle ...

Cuando cabeceaba y empezaba la euforia de los violines que se usaron como helicópteros y ametralladoras en el Apocalipsis de Jim, volaban los caballitos del diablo, volaban los colibríes. Era el vuelo glorioso de las libélulas, el vuelo de las moscas, el vuelo de los mosquitos, The flight of the Walkyries, eran John Petrucci y R. Wagner haciéndole coros a David Gilmour, comfortablemente entumecidos. Nietszche se avalanzó sobre Freud, El Bosco aplaudió y le dió un beso al Gaudí ensimismado de todos los cisnes, en el lago azulverdoso de las notas. Seremos uno solo, permaneceremos, se dijeron los farsantes con el tono dulzón del tres por cuatro. No me bebas, gritó al fin la botellita en la mesa de Alicia. De derecha a izquierda el reloj y los planetas dieron fé de que existían y nostradámicamente explotaron en mil pedazos, lentos, como en un sueño de Kubrick. "Se fueron una a una las estrellas". Me consta. Doy fe.

Tengo un lápiz en la mano y cuentas, y cuentas por cuadrar. Tengo citas en la noche con mujeres que bailan flaménquicamente en mis canciones. En la punta de los dedos, tengo las llagas dulces de tocarles. Tengo dos tonaditas pegajosas en los sesos que no me decido a poner en papel (ni en nylon). Tengo la certeza de que cuando vuelva a mi, no encontraré nada más que eso: mi. Tengo mi cisma con las palabras. Y me aferro a mis activos para olvidarme de que mis sábanas se salen, que mi camisa se desabotona, que mi reloj se para, que vos y yo somos un cuento que acabará mal, que mis bancos mandan mis asesinos, que se me enreda la lengua, que no sé dirigir una orquesta, que ya no pierdo el acento, que la guerra me asfixia, que me quejo demasiado, que de aquella me despedí con lágrimas en la garganta, que sale el sol todos los días, que me voy poniendo pálido, que hay otras latitudes, que, escencialmente, no soy un tipo de acción, que no soy optimista, que tampoco tengo superpoderes, que soy ...

Hoy no vine, o aún no he llegado.

Cuando nací, sin sol, mi madre dijo: —Flor de mi seno, Homagno generoso De mí y del mundo copia suma, Pez que en ave y corcel y hombre se torna, Mira estas dos, que con dolor te brindo, Insignias de la vida: ve y escoge. Éste, es un yugo: quien lo acepta, goza: Hace de manso buey, y como presta Servicio a los señores, duerme en paja Caliente, y tiene rica y ancha avena. Ésta, oh misterio que de mí naciste Cual la cumbre nació de la montaña Ésta, que alumbra y mata, es una estrella: Como que riega luz, los pecadores Huyen de quien la lleva, y en la vida, Cual un monstruo de crímenes cargado, Todo el que lleva luz se queda solo. Pero el hombre que al buey sin pena imita, Buey vuelve a ser, y en apagado bruto La escala universal de nuevo empieza. El que la estrella sin temor se ciñe, ¡ Como que crea, crece! Cuando al mundo De su copa el licor vació ya el vivo: Cuando, para manjar de la sangrienta Fiesta humana, sacó contento y grave Su propio corazón: cuando a los vientos De Norte y Sur v...

tu funeral

Es mentira que sepa lo que quiero, es mentira que cante por cantar, es mentira que que sea mejor torero con toros de verdad. Es mentira que no tenga ambiciones, es mentira que crezca mi nariz, es mentira que escribo las canciones de amor pensando en tí. Te digo que... es mentira que fuí ladrón de bancos, es mentira que no lo vuelva a ser, es mentira que nos quisímos tanto (parece que fue ayer). Te juro que... es mentira los Reyes son los padres, es mentira que ha muerto el rocanrol; es mentira que sepan a vinagre los besos sin amor. Para mentiras las de la realidad promete todo pero nada te da, yo nunca de mentí más que por verte reir. Menos piadosas que las del corazón son las mentiras de la diosa razón, yo solo te conté media verdad al revés (que no es igual que media mentira). Es mentira que no tenga enemigos, es mentira que no tengan razón; es mentira que acepte que el ombligo del mundo no soy yo. Es mentira que nunca te he mentido, es mentira que no te mienta más; es mentira que u...

Son casi las 6 como cada mañana y la cabeza me da vueltas de campana. La vida huele a serrin y a sueldo de camarero y las demás blasfemias me las dejo en el tintero. Y desafina un nido de ruiseñores, pero tu tranquila, ya vendrán tiempos peores. Y se deshace la cuartada de la noche, señor juez; y lloran las recién casadas condenadas a saber, y en callejones sin salida se suicida un acordeón. Y la mecánica del rocanrol del despertador llamando a cumplir la ley, y yo poniéndome el jersey con ganas de perder el tren de las 6 de la mañana (no pienso levantarme esta semana). Ding-dong, las seis de la mañana; (el astro rey nos ha salido rana). Otro domingo y otro lunes más que agoniza, y otro martes y otro miércoles de ceniza; así que si te cruzas, guapa, por mi camino no pises mis zapatos de gamuza azul marino. Y las ovejas descarriadas trasquiladas al redil; y el virus de la madrugada corta como un bisturí; y en hospitales sin memoria escayolan un corazón en el quirófano del rocanrol del d...

Las once y cuarenta. Hacía muchisimo tiempo que no intentaba dormirme a esta hora y a pesar de estar cansado hasta la médula, no me duermo. Quizá sea que mi noctambulismo ha ido ganando fuerza poco a poco y se ha apoderado de las once? Hasta dónde puedo perder terreno? Hace unos minutos, despues de andar puteado con todo (puteado: véase costarriqueñismos pag. tál, inciso, tál...) decidí salir a prepararme una merienda. La puerta hizo un escándalo horroroso y mis pies se pegaron a la alfombra. En la cocina todo hacía ruido. Los calderos bebían y le cantaban a el fregadero que él seguía siendo el rey. Las dos siempre-peremnes cucarachas de mi vida (Frida y Diego) se escondieron al verme, pero tropezaron y la bulla fue insoportable. En fin, que las burbujas de la coca, la cuchara en el plato, la puerta, mi cama, al volver a ella, todo, me delata: Alejo intenta dormirse a las once y no le sale. Y además, paso frente a la compu sin verle a la cara, mirando para otro lado, con miedo escénic...

Un hueco en el mundo, por la calle, en la oficina, en mi silla de pensar, en mi cama. El miércoles dieciséis, de pago adelantado y con los cordones sueltos. Un hueco y si no te cuidas, zás!, te caes en él.

Mundo como tal, solo mundo más abierto al mundo elemental. Polvo en la ciudad de lo inerte que le presta muerte al mundo como tal. Y vida al final, tiempos de matar; vida entre lo demás, después la verdad, solo oscuridad, gritos de muerte y vanidad. Pero mi ciudad me da vida, pasajera de lo natural. El mundo y la paz, después la verdad: polvo de muerte en mi ciudad (Datura/Anatema, Complejo. Con adaptaciones momentáneas.) Lo confieso, de vez en cuando me asalta la mas profunda de las tristezas. Me acurruco en cualquier esquina con la idea de que, pase lo que pase, no voy a mover un dedo por nada ni nadie. Y pasa el mundo y pasa la vida. Y con el cliché de que sería bueno extender las manos y tocar a alguien afín se me acalambran los brazos. Y cuando "alguien afín" demuestra su nitidez, su falta de esquinas, su desprendimiento de mi (aun en las formas anímicamente aceptables) me acurruco aún más. Lo confieso, tengo nostalgia de mí, me ha pasado siempre. Prescindible hasta la ...

En el césped, tirados, dónde me enseñaron una vez cómo Victor Jara recordaba a Amanda, desembuché algo de que en mi ciudad, el sol no brilla por brillar. " Igual a todas" , dijeron los dedos índices y apuntaron al suelo con papel arrugado." Corazón, en fuga, herido de dudas...", recitamos, hablamos... " Me entendés? siempre estás en Do mayor, de Do a Fa y a veces Sol ". Pero cómo hablar del sol en La menor? Si, en mi ciudad tengo la brisa, y qué más que no me ensucie la camisa al pasar?, Pero, entre Do y Fa, puede arreglarse un Re (mayor, claro) y si no te cuadra, pues al diablo contigo, la guardo y te excluyo. " Pero es que, cuántas cosas diferentes pueden decir trés acordes iguales? me entendés? aburre, no me malinterpretés, no es que escribás mal, es que necesitás escribir diferente ". Viejo! la puta canción tiene media hora de estar hecha! qué querés? violines y oboes de un solo? " No te pongás así! mirá cantemos algo de Soda, o si no qu...

Llueve a cántaros como llovía a medio siglo con la explosión de las músicas de los hombres. Llovía nirvánicamente hace poco, con puertas y ventanas, en los ojos de Jim, de Jimi, de Janis (y todas las jotas del mundo). Con Silvio, con Charly, con Pedro y Joaquin, llovía. Y llueve hoy y se van las luces. Conmigo y contigo llueve y explotamos. Bahm!

- Pero, mi amigo, hubo una confusión, porque, para ellos, el loco era yo. - Si alguien de forma quisiera cambiar es muy fácil, solo en otro espejo tendrá que mirar. - Yo crecí con sonrisa de casa, cielos altos y verde el jardín y qué estoy haciendo acá en esta calle con hambre? cuántas veces tendré que morir para ser siempre yo? - No es el fin, no es el año dos mil, el fin del mundo ya pasó. - Yo no sé por qué, Sargento, nos lleva al Destacamento si somos una familia muy normal. - Se va el tren, se va lejos, muertos hay en la estación, estoy solo me dejas, estoy vivo si me voy. - Si solo puedo ser más honesto que mi guitarra... - Desnuda de frío y hermosa como ayer, tan exacta como dos y dos son tres, ella llegó a mí, apenas la pude ver aprendí a disimular mi estupidez - Si viene bien que sigamos juntos haremos todo a pesar del mundo, y no habrá penas para ninguno, y no seremos no sino uno. - ...Y no ese, que duerme tranquilo despues de asesinar sin saber y ríe en su casa con el cuerpo...

"- Esa vida es dura. Vives de hotel en hotel y del contenido de una maleta. No tienes tiempo para nada entre show y show y te desgasta. No hay fines de semana ni días feriados, es música y música a toda hora." Yo asentí (como siempre) medio fascinado ante la nueva oportunidad de las giras del rockstar y con la boca hecha agua por mis futuras quejas que, ahora, incluirian maletas, cuartos de hotel y otras exageraciones agregadas a mi gusto. Hoy, después de la resaca, me decidí a adelantarme con el pensamiento de que romper mi rutina, debe joder más de lo que creo. Mi rutina sin horarios ni banderas, pero el halo protector de mi rutina interna... En fin otra rutina debe nacer, pero si no me quejara, de qué servirían los lentes de sol?

"...y dejó sus restos a los amigos pidiéndoles solo paredes para sostenerlos" (Silvio Rodriguez, El pintor de las mujeres soles -Causas y azares-) Siendo sincero hay de qué escribir hoy. Por ejemplo, me duele la espalda de caminar con amplificadores a cuestas; mi cuarto está atónito por su nuevo orden efímero; tú te has dado a la fuga sin por qué, el mundo está califrio con senos al aire y collares de colores... pero en el fondo del plato queda la muerte posible, cercana, absoluta, real, tangible, inminente de ella. Ella se muere de verdad, no como normalmente muere la gente. Ella muere en una cama, sana y salva de su propia demencia, con frío y apretando las manos de quién la sostenga. Ella, la misma que recogió a mi padre en la escuela y daba arroz a los pollos con botas negras se muere en una cama de mosquitero descosido. Y aunque no puedo reclamar herencia ni parentezco alguno y en realidad, nada hace que muera como esperamos morir, se muere y me toca de algún modo. Así c...

- Seguir el camino amarillo - Cine - Desfile en Ybor (St. Patrick's Day) - Decadencia en casa de K. (Alcohol, patos, policía...) - Seguir el camino amarillo (reprise) [Se aceptan sugerencias]

Corría por el pasadizo que, naturalmente, debe aparecer en todo buen sueño sudoroso cuando dí con una puerta metálica (como esas del patio de todas las tías del mundo). ¿Y ésto qué hace aquí? La empujé con el dulce tacto del óxido en la punta de los dedos. Chirrió y abrío el mundo. Adentro (o afuera) estaba la calle malva oscura, luces de neon mal puestas y las ruinas de la lluvia aun en los charcos secos. Yo conozco esta calle, yo sé adónde ir. Cualquier bar me sirve para encontrar a S. con sus amigas riéndo y derrochando excesos. "Hola, soy yo! sorpresa, no sé cómo estoy aquí, pero aquí estoy". S. no se levanta ni me abraza frenéticamente jurando que no hay nada mejor en el mundo que los amigos, especialmente un amigo como yo, en cambio dice "hola" y se lleva la cerveza a los labios, esconde la mirada y sigue hablando con quién sea. Yo no quepo en mí y le jalo de la manga, "carajo, que no me ves? aquí estoy! no vas a hacer nada?"... "ah, si! ya te v...

Era así, la armonía duraba increíblemente, no había palabras para contestar a la bondad de esos dos ahí abajo, mirándolo y hablándole desde la rayuela, porque Talita estaba parada sin darse cuenta en la casilla tres, y Traveler tenía un pie metido en la seis, de manera que lo único que él podía hacer era mover un poco la mano derecha en un saludo tímido y quedarse mirando a la Maga, a Manú, diciéndose que al fin y al cabo algún encuentro había, aunque no pudiera durar más que ese instante terriblemente dulce en el que lo mejor sin lugar a dudas hubiera sido inclinarse apenas hacia fuera y dejarse ir, paf se acabó. (J.Cortazar, Rayuela -Cap. 56-)

Desde la mañana ando chocando con las paredes. Al mediodía me vi ante el escritorio con la mas asfixiante necesidad de caminar. Quise llevar años en el mismo lugar y merecerme esos lujos. Ser M. Santomé y salir a reputear a medio mundo. De pronto, caminar por las calles llenas de gente, chocar, ir apurado (adonde?) y pararme en una esquina o sentarme en una plaza. Hace tiempo ya, me encontraba saliendo en la noche de la Universidad y conversando con los borrachos. Cantando canciones de madrugada al lado de los buzones con los pobres desdentados del mundo. Iba y nada me era ajeno, la noche, el día la lluvia, me permitía darle la cara y exhibirme para nadie. Caminé por S.J. centro y me senté en La Cultura a ver pasar la noche. Sin miedo, fui adónde me llamaron y escuché las vidas de miles de cantantes famosos que pedían monedas. Le hice coro a "Marito Mortadella", en cualquier esquina. Era un tiempo en el que daba un paso después del otro, en el que era malo para los deporte...

Mi peor día en el mundo, no fue el que tú me dabas el día peor, inmundo fue el día que no importaba. Ese día quedé ciego, inválido, mudo, yerto sin insultos y sin ruegos sin estar vivo ni muerto. Si alguna vez tienes día cela tu propio sentido, porque la luz se vacía en la aurora del olvido. (S. Rodriguez & Síntesis, El día que no importaba - El hombre extraño-)

y él qué culpa tiene de que no estés?

La semana pasada Egipto; esta semana los griegos y los romanos. Y yo no encuentro adónde caer todavía.

ni hijo, ni libro...

"yo no pertenezco a ese destino que se cierra, negro en la ciudad, de fotografías amarillas, de pasos borrachos de cristal..."

¿Dices que la canción va en mi bolsillo? Barbaridades tiene la ignorancia. Nunca llevo otra cosa que distancia, eco de un sol y un pájaro sencillo. Acaso porté vértigo con brillo de los que falta por hacer y añoro. Ese es mi simple, pálido tesoro que no es metal y menos amarillo. Este asunto no vale de querella y te voy a curar el desatino: una mujer me ha dado este camino: una mujer de solitaria estrella. Te puedo asegurar que mi destino sólo es andar en el bolsillo de ella. (Silvio Rodriguez y Síntesis, Dices que la canción -El hombre extraño-)

Es cierto, no sé lo que quiero, pero como dijeron en alguna canción, sé lo que no quiero. "Sé lo que no quiero y no lo puedo evitar". Sí, asentí toda la noche, como idiota frente a la compu y estoy mal de la cabeza (debo estarlo). Sí, me quede contando ovejas con la luz encendida. Encendida, apagada, encendida... toda la noche, sin pegar un ojo. Y ya sé me quitaron las ganas de dormir. No queda nada somnoliento ya. Y hoy voy cerrando la mirada poco a poco en lo que aun no te veo y me convenzo de que tampoco me ves. Bien, todo puede volver a ser como era (aunque eso es parte de lo que no quiero), yo puedo comportarme y explicarte como son las cosas... pero al final, no hacemos mas que dar vueltas. Con todas sus letras: vueltas. sin tildes ni mayúsculas ni comas niespacios:vueltas. Y si es verdad que en esas vueltas hemos sido casualidad, seguimos obligados a amanecer del mismo lado del sol casi siempre. Como hoy amanecí sin ti y con la certeza de que después de la noche viene ...

En días como hoy no soy yo. En días como hoy soy esa masa oscura ante tus ojos que se queda callada, sin joder, pero sin ayudar (bueno, jodiendo también). En días como hoy ando arrastrando un par de noches de mierda y te echo la culpa a ti, aunque hayas estado lejos y necesites culparme a mi. En días como hoy me echo en la cama sin mentón y me hundo en las cobijas, muerto de calor, encojonado porque no estás y porque no te llego. En días como hoy colecciono rocas. En días como hoy escucho a Silvio sin prestarle atención e hincho mis venas por que me duela la muñeca. En días como hoy estoy solo y solo no tengo a nadie. En días como hoy, a quién tengo, lo lanzo por la borda, porque ya habrá un mañana tranquilo para acomodarse. En días como hoy regalo gatos negros. En días como hoy me golpeo las rodillas contra las puertas, la entrepierna con la punta de la mesa, me voy a bancarrota, te llamo y no estás. En días como hoy detesto a Becquer y a Sabines. En días como hoy escribo basuras como...

la habitación más oscura del mundo y un sueño del carajo. Y sigo aquí, aunque te hayas ido.

" Nuestro tema está en el comedor de un hotel que se ha quedado solo" con esqueletos risueños y telarañas en los rincones. Con un hacha en la espalda, entre los ojos diabólicos de Jack Nicholsen, brillando, ahí está. Es una pelota que juega sola, laberínticamente en los corredores, entre las ruedas del triciclo. " Nuestro tema de amor tiene quebranto " y sangre en las paredes y el elevador. Las gemelas le llaman y él es quien va siempre gustoso a morir en la nieve, a perderse en el frío y escribir en las paredes. " Nuestro tema de amor nos cuesta tanto " que nos cuesta la cordura y la calvicie. Solo, sobre la luz fría en algún lugar del laberinto, bajo los copos helados y envuelto en su propio aliento muere siempre infartado hasta el hastío. (The end)

Mapa del tesoro

Quise llegar y agarrarme a tí pero te me fuiste escurriendo entre los dedos. Ahora no sé si me jode más que te desarmes o que no te agarres a mí. Ahora no sé y quiero saber y encontrarte. Pero no me dejo.

Medianoche, ahora se encienden las lucecitas mañaneras de mi entendimiento. Escribo esto con cierto sentido póstumo. Primero porque es probable que nunca lo transcriba a otro medio más perdurable que el papel (como todo lo que lleva mi letra) y segundo, porque en estos momentos soy presa del embotellamiento más perro que he visto y en cualquier segundo (espero) nos pondremos en marcha de nuevo. *** Hoy fui a Orlando cantando una canción de Silvio: " voy a bordo del encanto...". Así, soñando el porvenir, agarré mi abrigo más versatil y partí hacia el encuentro. Allá me esperaban, era seguro y yo amanecí de buen humor. Es asombroso como un hombre solo puede sentirse dueño de un pedazo de vida. El aire frío del invierno pálido en mi cara y mi cara sorteando las ráfagas de satisfacción que regala la carretera. Todo está bien, todo funciona. No hay ningún otro lugar en el que deba estar. Al llegar ahí, donde me esperaban, agarré el aire de la corriente y la paré mejor de lo que i...

Tanta muerte solo puede significar que hay alguien naciendo en otro lado. No me malinterpretes, no creo en nada, pero así es la cosa. Nada, estoy apelando nada más a tu instinto más egoista. Mejor no morirse, escúpelo todo y no ordenes más nada. Ves? todo estará en su lugar sin que lo intentes. Déjame ser quién te diga que no pasa nada: No pasa nada. no pasa nada no pasa nada...

"Si son problemas yo los envuelvo por un ratito,pero después se los devuelvo. No los resuelvo (yo qué le debo?). Soy un amigo, no un esclavo de sus penas. Yo lo destruyo, no es culpa mía. Como consejo, le sugiero que se mida" (Evolución, Droga - Sentimiento Infinito, Mundo de Fantasía -)

NO SÉ DÓNDE ESTOY, QUE ALGUIEN ME ORIENTE!

Dos mas dos son cuatro, eso parece ser un hecho, sin embargo, no da. No me da. Por lo general, he dejado siempre clara mi incapacidad matemática: exámenes, cumpleaños, direcciones, finanzas, política... sobran los ejemplos. Ahora me veo trabado, otra vez, por lo absurdo de los números. Me rompo la cabeza y revuelvo papeles. Me sobra tiempo para pensar en cómo yo debería haber venido con una etiqueta que dijera "defectuoso" para estos menesteres. Que quedara claro para qué no soy bueno. Incluso las operaciones más simples de secretarias bobas me son incomprensibles. Cada vez que me han intentado explicar con detenimiento unos de estos pasos me quedo detras pensando en algún porcentaje, tratando de aplicarlo a mi vida, a la suya, al papel: qué importa? y cuando aterrizo ya he perdido el hilo de los pasos. Tengo déficit atencional matemático. Tengo impedimentos numéricos. Soy bobo. En fin, que no presto atencion y creo que es porque NO ME IMPORTA. Como se me olvidan las demás co...

Hoy cumple años mi madre. Hoy cumple años el blog de Blue. Y yo me quito el sombrero y digo: Felicidades.

Ahh! y un poco de hambre.

El frio se me cuela por la ropa, por los poros, hasta los huesos y se instala en el centro. Crack, crack, (suenan los huesos abufandados) pronto haremos huelga. Y yo, cansándome del show del diario, me tapo y doy vueltas con todo a mi alrededor. Frío, coño, frío, las paredes sudan y yo no las puedo tocar. En las esquinas estan muertos los ratones, en bloquecitos de hielo que tiritan de frio. Y a mi mandíbula le ha dado por bailar. Peor aun, el día, como día, se ha puesto frío. Frío de que no pase nada, de no poder ver. El escritorio se babea de aburrimiento y se estremece de vez en cuando bajo mis manos recordando el frío que tiene. El aire acondicionado toce y llena de frío la habitación con su enfisema. Hay cuatro paredes en un día frío que me detestan y hoy me rodean, acatarradas, sudorosas, febriles, nocturnas, paralizadas y me soplan en la cara toda su putrefacción. Yo insisto en no verme ciego. Tengo frío y sé correr. Sé caerme al vacío por horas y horas para despertar con frío, ...

Esta mañana no puedo conmigo. Voy arrastrando los pasos y la alfombra se me queda pegada a las suelas. Tropiezo, me enredo, me caigo. Estoy solo y me escondo de las paredes. No se si me he afeitado, si he tomado una ducha al fin, olvido cada segundo casi inmediatamente. Las cosas más simples salen como garabatos. Al llegar a la oficina, choqué con las puertas y el alboroto rompió las ventanas. Se me enredó la bufanda en el cuello con uno de mis pasos torpes y volvi a dar vueltas por el suelo. no siento mis dedos, están entumecidos de frío o de falta de neuronas (plesiento ke plonto no boi a podel ejclibil vien tampoko). Desde que desperté me he electrocutado dos veces con el mismo tomacorrientes. Me cae el pelo en la cara. Se sueltan los cordones de mis zapatos. Se me empañan los anteojos. Se me enredan la lengua y la nariz. No bajó el baño. Tropiezo con todos los umbrales. Y por si fuera poco, no encuentro siquiera mi dosis de mal humor matutino. Me voy a sentar a esperar, callado a q...

"un amor real es como dormir y estar despierto, un amor real es como vivir en aeropuertos" (Charly García, Pasajera en trance - Hello!-)

I've got the blues...

- Esto es un aviso. - A los miles de fans de la Bitácora: (ejém!...) los comments en los últimos post pueden estar defectuosos y por ello brindo, generoso, mártir, éste post para que vacíen sus ansias de feedback en él. Sinceramente, la gerencia (alejo)

Martes: día agotado que termino mejor de lo que empezó. Día terminado que mejoró mucho después de empezar. Día en el que descubrí, debajo de los papeles, amedrentada, cabizbaja, lastimera, morena, acelerante, nutritiva, transgresora, abusadoradegaladecachetesrojosypiesfrios, una galleta que esperaba por mi mordida en sus hombros.

Éste, sin lugar a dudas, ha sido el lunes mas ordinario de la historia. Despues de batallar todo el día con la tonga de papeles atiborrados de post-its con la palabra "pendiente" y decidir por enésima vez que no soy quien quiero ser (en lo que a mi identidad secreta se refiere), llegué a terminar lo que pensé que me llevaría toda la noche. Esta bien, le di una solución mediocre, pero por ella quedé libre antes de tiempo. Entonces no me quedó otra que contemplar el aburrimiento cuándo nadie se dignó a levantar el teléfono ni encenderme el mundo. Me quedé aquí mismo donde estoy, sin nada interesante qué decir, desvelado y con la pared blanca, pasmada, frente a mi. Ya intenté leer pero hoy no es día inteligente y le hago un favor a mis autores al abstenerme. Luego pensé en el cine, solo, de nuevo. A oler las palomitas de maíz y los salivazos de los dos caramelos de enfrente que "se-quieren-más-que-nada-en-el-mundo" y que no tienen idea de qué pelicula se les muestra. M...

- A las casquivanas novias de nadie, que coleccionaban canas al aire... - Tu me recuerdas el mundo de un adolescente: un seminiño asustado mirando a la gente, un ángel interrogado, un sueño acostado, la maldición, la blasfemia de un continente y un poco de muerte. - Desde el taxi, y haciendo un exceso, me tiró dos besos: uno por mejilla. - No hables más muchacha, corazón de tiza, cuándo todos duerman, te robaré un color. - Qué triste se ve la noche, acostumbrada a llorar! Nosotros, locos entonces, salimos a contemplar: trepado el sol a su árbol, lista para amanecer, la ciudad. - En mi ciudad tengo la brisa, y qué mas que no me ensucie la camisa al pasar? - Y aunque a veces me acuerdo de ella, dibujé su cara en la pared, solamente muero los domingos... - Quién no ha reparado en que la muerte es una puta caliente sobre todos los que sienten? - El radiocasette de un taxi escupió un viejo blues de B.B. King sobre un tipo que, por celos mató "baby", en Memphis, Tennesee. - Es ment...

Éste es el proyecto que presentaré mañana en mi clase de diseño gráfico. En algún momento entre el ilustrador y el photoshop perdí el hilo de lo que quería decir con él. Qué explicación improvisada puedo llevar bajo la manga mañana? Robin Hood / Prometeo / Los-conquistadores-del-fuego / Sueñodeunanochedeinvierno / Yo en mis años mozos/ qué mas da? Se aceptan (y se agradecen) las sugerencias.

Cinco minutos en los que no apareces y en los que decido que mi paranoia puede llegar a ser tan dulce como tus meriendas. O O

- A las flores de un día, que no duraban, que no dolían, que te besaban, que se perdían. Damas de noche que, en el asiento de atrás de un coche, no preguntaban si las querías. Flores de paso, como pañuelos curafracasos. - Ma, ma, ma, estoy yendome; soy como una luz apagándose, desde el piso los pude ver, locos de placer, alejándose. - Mujer que no tendré, que no adivinará mis buenas luces, mujer que no tendré, que nunca sufrirá mis malos tratos. - La angustia es el precio de ser uno mismo. Mejor ser felices, como nuestros padres y hacer de la lástima amores eternos, hasta que, a la larga, les tape el invierno. - De alguna forma, nena, vas a salir. Por esta puerta, nena, vas a salir. - Cuando se hallan dos balas sobre un campo de guerra, algo debe ocurrir. - Es mentira que mientan los boleros; non e vero que nos dieran las diez. Es mentira que sea un caballero cuando nadie me ve. - Nosotros somos la comida y alguien esta, efectivamente, hambriento. - Bam, bam, bam, hojas muertas que cae...

Si, la fama, la cúspide, es efímera. Una ráfaga. Warhol nos obligo a aspirar, cada uno, a nuestros quince minutos, ni más, ni menos. Un cuarto de hora para engalanarse y preparar los cachetes para la sangre. (Desde Warhol, la vida se ha puesto rápida, ha ganado presteza en su haber y aparentemente, quince minutos sobran.) Yo, aunquenoaspiroasietesegundosdefama(coma),esperoquenoseastanefímeracomomibuenafortuna.

Entre líneas: yo también.

Misifús caminaba por pleno Hillsborough con cuatro patas, dos delanteras y dos traseras. Venía siguiendo a una muchacha de piernas altas y falda corta que saltaba por las aceras. Con esa coquetería, Misifús aceleraba el paso, se atrasaba, le daba vueltas y ella lo notó. Le dijo alguna palabra cariñosa y el se envalentonó para rozarle el tobillo con la cola. Ella, al borde de la acera, no se movió. Misifús tuvo la certeza de que viviría en sus piernas el resto e su vida. Una bola de pelo en su rodilla todas las tardes, nada podía ser mejor. Una casa con portales y tejados que dieran al cielo. Una dueña de piernas altas y falda corta. Estaba hecho, la seguiría porque ya nada podría estar mal. Ella se movió para cruzar la calle. Misifús le siguió por debajo de un Dodge porque le molestaba la luz roja. Justo en ese instante ella le llamó y el no supo entender. Se quedó inmovil, no era sabio contrariar a su nueva dueña por no haber entendido una indicación. Ella, casi frenética agitaba los ...

Tu frío bajo mi frazada, la mandíbula inquieta, el vapor, la vela que se apaga, tus lugares cómodos y tu aliento en mi oido.

"La angustia es el precio de ser uno mismo" (Silvio Rodriguez, Canción de Invierno - Triptico 1.-) De estar en la algarabía y mirar al papel, que nada tiene que ver conmigo mismo, pero que es blanco y amplio. De poner la cara dura: "siéntese", sin buenas. De estar a puertas abiertas cantando lo propio, en lo que otros cantan zapatos y mordidas. "La angustia es el precio de ser uno mismo", es verdad, pero a veces el precio es simplemente ese: ser uno mismo. La unica angustia viene después, cuando se descubre su omisión y uno se siente a tono con las cosas "bien". Eso pasa poco, pero pasa. Y hay dos o tres cosas que cuentan.

Cómo se hablan dos personas que se han estrenado recientemente? Cómo se bajan los ojos y se ven de regalo el uno frente al otro, pensando en el nuevo secreto? (En el bichito en el bolsillo que, descarado, se esconde de todos menos de ellos.) Cómo deja de sonar ajena la voz propia cuando se ha abierto un huequito para otra voz en las entendederas?

...cantando. ¿Por qué?

Que el mundo fue y será una porquería ya lo sé... (¡En el quinientos seis y en el dos mil también!). Que siempre ha habido chorros, maquiavelos y estafaos, contentos y amargaos, valores y dublé... Pero que el siglo veinte es un despliegue de maldá insolente, ya no hay quien lo niegue. Vivimos revolcaos en un merengue y en un mismo lodo todos manoseaos... ¡Hoy resulta que es lo mismo ser derecho que traidor!... ¡Ignorante, sabio o chorro, generoso o estafador! ¡Todo es igual!¡Nada es mejor!¡Lo mismo un burro que un gran profesor! No hay aplazaos ni escalafón, los inmorales nos han igualao. Si uno vive en la impostura y otro roba en su ambición, ¡ da lo mismo que sea cura, colchonero, rey de bastos, caradura o polizón!... ¡Qué falta de respeto, qué atropello a la razón! ¡Cualquiera es un señor! ¡Cualquiera es un ladrón! Mezclao con Stavisky va Don Bosco y "La Mignón", Don Chicho y Napoleón, Carnera y San Martín... Igual que en la vidriera irrespetuosa de los cambalaches se ha m...

Buenas noches, el lobo comenzó a hablar estoy aqui por última vez. En el bosque mis días solía pasar salvaje y cruel, seguro en mi soledad Tu voz me hizo ver, tu luz me alejó del mal los niños sonreían al mirarme y el amor me hacía llorar. Pero un día el hombre mal me empezó a tratar abrieron heridas que no cerrarán jamás. Padre, volveré a ser feroz? Mi garra será mortal volveré a dar temor? y el miedo será mi hogar el bosque escuchara aullidos de tempestad volveré a ser feroz? un rayo en la oscuridad. (David Lebon/Charly García (Serú Girán), San Francisco y el Lobo)

Buenos días.

La tristeza caminando hasta que se ponga el sol. En la arena somos todos ciudadanos, pero hoy volveremos de las piedras. Pasaremos porque hoy solo somos caminantes hasta que se ponga el sol. Coro: (hasta que se...) (ponga el sol)

"El peor de los días tardaba en llegar, las cosas querían perder su color. Pero vino el disparo y la sangre partió pasos al caminante. Y ahora llega en silencio, abrazando el puñal, porque nos pesa en el tiempo, la burla y la soledad."

"Soñé que encarnaba en ella escapando del Zar un hechizo trajo inmensas comadrejas desde el fondo del mar" (Fito Paez, Cacería/Siete vidas - Euforia-.) Fuimos por el lado izquierdo del camino, sortendo las cabezas en los bordes. Me gritabas que tuviera cuidado justo antes de reirte. Y te reias en mi oido. Y no me pude zafar, a pesar de las cabezas y de la lluvia de meteoritos sobre el barco que vino después, de tu risa; alta, baja, transgresora, multicolor. Y al despertar, con los párpados húmedos aun, no dejo de oirte y sigo volteando la cabeza buscándote. Afinando el oido para olfatear, como olfatean los oidos, el origen de tu risa. (Já!)

que en la arena, en el labavo, tras el volante, en el aula, en la oficina, en la cama, en la mesa, entre ceja y ceja, en las orejeras, en la maquinilla de afeitar, en el atolladero, en la vajilla, bajo mi almohada, en los bolsillos, en el buzon, en el pasamanos... sigo encontrándome con dos canciones tontas que me llevan desde "el invisible soy yo" hasta "por eso mátame". Y me jode. MUCHO (Gandhi, El Invisible y Mátame -El jadín del corazón-.)

Tiene ganas de ser y de estar. Es una personita copulativa. Y eso está bien. Linda, bonita como un aire becqueriano, es y está. Ella extiende la mano y yo tomo sin preguntar qué trae. Son las cosas buenas de ser y estar. Una breve lección de español y quedamos ahi prendados. "Ves? estamos siendo y ni cuenta nos damos." Y nada importa en realidad, nada es suficiente para dejar de ser nos. Copulativamente. Y eso está bien.

Si. La culpa sigue siendo tuya.

"Se le caen los dientes a mi barba y solo doy a la luz canciones comprometidas. Texto y música y nada más. Blancas, blancas mis canciones, trotan, trotan de ansiedad; buscan la guitarra de sueños y caricias, buscan tu verso por el mar Ven que estoy aquí, creo que es asi, texto y música sin ti, me sabe a batalla sobre mi." Pero si hasta nos gusta la misma música. Todavia estoy sorprendido de haberme visto aquella tarde contigo y de haberte visto, en el parque, tarareando las mismas notas. " Batallas que son escudo para mi y flechas, de mi, hacia mi; luego llanto,mas tarde papel y cuerdas, y resultado, solo mierda. Ven que estoy aqui..." No le nacen los dientes a mi barba, yo sé... Pero si hasta nos gusta la misma música! (i: Santiago Feliú, Batallas sobre mi - Vida-)

Que una vez llegue a tu casa a almorzar con mi vistosísimo pulover del Che. Él estaba ahi, manejándose a todas luces por tu sala. - Ese tipo era un asesino, escoria pura, escuposobresutumbayquesepudraenelinfierno . Tu te paraste ahi sin querer tomar un bando. Los bandos: el mío o el mío, ambos bien definidos. - Mire (sin dejar de comer) pasa que sus opiniones amedrentadas me tienen sin cuidado, que las personas que de verdad hacen una diferencia no tienen Versacedependencia, que sus gargajos, verdes, saludables, sirven de estiercol, verde, saludable, para generaciones revolucionarias, verdes, saludables. ¿Sabe usted qué significa esa palabra? No importa, que no escojo un lado? Se equivoca, estoy de mi lado, no del suyo, no del de ellos, sino del mío. Que yo uso lo que yo quiera, como yo quiera y cómo yo entienda. Que usted, esta muy bien en su derecho de tener su opinion, al fin, pero que esa, poco importa porque los cobardes son cobardes en la vida como en la muerte. Que los hombres...

CANCIÓN DE UNA MAÑANA AUGUSTA Me he despertado con un hueco en el estomago, de vez en cuando, miro a la pared ya he caminado frente a todos mis filósofos: todos me juran que no te ven. Y la conquista llueve siempre en la guitarra seca y amarga, ajena al porvenir paso de Kubrick a Santiago como pasan horas perdidas frente a mi Es que la casa se me vuelve poderosa sola y oscura, conmigo y sin ti y aunque el silencio no se rompa en las aceras varias esquinas me han visto ya venir Y sigo desvelando a los fantasmas forzando notas, tanteando la pared, dando a la luz canciones aburridas, atrincheradas entre tus soles. ¿No será que he visto resistir, entre las letras al mundo feliz? ¿Y qué tal si lanzo un "no sé qué" entre los versos a tu desnudez? Que mi pupila se ha despertado angustiada y el guitarrazo se ha roto en la pared las horas siguen siendo esta mañana otro pretexto para hacerme creer Y aquí buscando las palabras de mi garra sigo tentando canciones para ti que he despertad...

EPIFANÍA Y yo que no fui prudente, amigo, confiado. Pensaba que asi la suerte cambiaba de lado. Por una ciudad tendida a los pies de tu falda llegaba a volcar milagros en cada guitarra. Y lo que pasó fue que nos sobraron trincheras del cuento que yo quería colgarte en la hombrera. Dejabas sonar latidos en cada nostalgia querías llegar despierta a trenzarte el mañana. ¿Pero quién tuvo miedo de jugarse una cancion necesitada? ¿Pero quién iba siempre de puntillas a apagar el sol por la mañana? ¿Quién iba a ser el que destornillara una flor que diera, palpitante el calor visible, acusador? Y yo que creí que el tiempo barría fronteras pararse a reir valdría una vida cualquiera. Sospecho que así dejabas bien clara tu estampa: valerte de mi y darme el planeta descalza. ¿Pero quién señalaba cada noche el corazón de la mañana? ¿Pero quién nos juraba epifanías para darle voz temprana y clara? ¿Dónde iba yo cuándo querías darme valor para la poesía y defenderte la razón?

De vez en cuando sí nos tocamos (nos intersectamos, chocamos, nos abrazamos, enmelcochamos, coincidimos). Aunque nada sea nada, y hoy no sea representativo, y en total, el dia nos sea ajenos, "no somos tan incongruentes nah". Entonces, música, fanfarria, tocaremos guitarra hasta tarde en el borde de la cama y luego, físicos, haremos colisión en donde caigamos. Música, música, solo música.

NOTICIERO Las galias cubanas necesitan poción, a Diego le golearon el alma. ¿Qué pasa en la España de la Pasionaria que cree encontrar la Pinta en Europa? Los rojos sangrando no saben que hacer, se quedan más solos que siempre, Los otros invaden si hay que organizar, y el dólar desborda tu mente. El mundo viene y te despierta,sin una noticia buena, no encuentras nada cuerdo que no seas tú, buscándote la paz por dentro, por dentro... Indios y negros seguirán más mal, lo pronostica Escandinavia, Zapata resiste con su batallón, en medio de tanta globalización. Y pobres los sueldos, pobres esperanzas, el hambre no se aparta del hombre, América en su democraticolonización, aspira a zafarse del Norte. Y aquí apuntalando historia,entre socialismo o muerte, buscando en el subsuelo también otra opción, tentando en el dolor la suerte, la suerte... Sigue arrasando el demonio sexual, los peces lanzan S.O.S.,La guerra no deja de ser normal, Y Dios que ahora tampoco aparece. Extra!, extra!,Noticia d...

"Nunca he creído que alguien me odia aunque me hayan querido matar Trás mi asesino hay un odio, una idea que si es mi enemiga mortal. Todos los tipos de muerte hacen cola frente a mi puerta esperando su hora" (Silvio Rodriguez, Nunca he creido que alguien me odia) De regreso a casa senti como si alguien me siguiera. Usualmente no me gusta darle cabida a esos arrebatos, pero hoy segui mirando por el retrovisor sin estar seguro de haber visto a alguien en el asiento trasero. Al bajarme del carro mire trescientas sesenta veces a mi alrededor. Di el primer paso desconfiado y entré a la casa. La medianoche se hace más media y más noche al entrar a una casa oscura en silencio. Al abrir la puerta del cuarto me quede detrás del umbral para ver qué pasaba, si no habia nadie escondido bajo mi cama, ni en las esquinas. La ventana se rió de mi mientras el viento ululó en complicidad. El sentarme y quitarme las medias y el pantalon desató el "crack" distintivo de mi cama que hiz...

Hoy he escrito dos líneas que no eran para tí. (Bunbury)

Quiero verte la cara brillando como una esclava negra, sonriendo con ganas. Lejos, lejos de casa no tengo nadie que me acompañe a ver la mañana. Ni que me dé la inyección a tiempo antes que se me pudra el corazón, ni caliente esos huesos fríos, nena. Quiero verte desnuda el día que desfilen los cuerpos que han sido salvados, nena, sobre alguna autopista que tenga infinitos carteles que no digan nada. Y realmente quiero que te rías y que digas que es un juego nomás. O me mates este mediodía, nena. Entrando al cuarto (volando bajo) la alondra ya está cerca de tu cama, nena. Quiero quedarme (no digas nada) espera que las sombras se hayan ido, nena. ¿No ves mi capa azul, mi pelo hasta los hombros, la luz fatal, la espada vengadora? ¿No ves qué blanco soy, no ves? Quiero quemar de a poco las velas de los barcos anclados en mares helados, nena. Este invierno fue malo y creo que olvidé mi sombra en un subterráneo. Y tus piernas cada vez más largas saben que no puedo volver atrás. La ciudad se...

Sucede que en medio de la noche, justo en lo peor de la matanza, llego la policia. Nos rodearon con las manos en la cintura y disparando luces al suelo: "qué es eso? no es tabaco, no parece...". Los patos se sentaron en la otra orilla a reirse mientras a nosotros nos pedian identificaciones y nos arrinconaban. Dos en el agua y tres patas gordas en tierra con las patas (valga la redundancia?) cruzadas que fingian aprovechar el aire de medianoche mientras, con el rabillo del ojo miraban hacia nosotros entre risitas patívoras. Detras, con el ceño fruncido muy justamente, el patito menor, miraba sin disimulo alguno a mi compañero de pelea con la escopeta en la mano. La poli nos pescó infraganti. "No es bueno mexclar balines con alcohol y eso que parece tabaco y no investigaremos más, alguien puede resultar herido". "Si señor, entendemos, vayase en paz, nosotros haremos lo mismo". Pero justo en ese instante uno de nosotros, ebrio de sangre aún, dio un tropezon ...

Érase una vez...

De los sucesivos posts tendras toda la culpa. Toda.

"Yo soy un vicio mas en tu vida, solo un vicio mas ¿por qué no me dejás si es que soy tan solo un vicio? tu vicio" (Charly Garcia, -Influencia- Tu vicio)

Ves? si estas aquí, aqui estas, aqui, estás, estás aquí. Y no hay nada funesto en eso.

Hoy te vi y me pediste un abrazo. Y justo cuando tenia mis brazos abiertos de par en par me caí. Me caí y no pude volver a verte. Si, fue un acto de lo más canalla. Lo que no sabes es cuánto necesitaba darte ese abrazo, que mis manos se tocaran en tu espalda y que fuera yo quien lo diera. Disimular el hecho de que las tuyas tambien se unen trás de mi. Y decirnos que no pasa nada...

" Esto es un aviso: (un, dos tres, cua..) --- Yo formé parte de un ejercito loco, tenía veinte años y el pelo muy corto Pero, mi amigo, hubo una confusión, porque, para ellos, el loco era yo" (Charly Garcia y Nito Mestre -Sui Generis- en el Luna Park, aquél último concierto...)

Es oficial: ya no tengo Avellaneda, CUALQUIER INTERESADA SE PUEDE COMUNICAR CONMIGO Y PODEMOS DISCUTIR SU REEMPLAZO. Uds saben cómo va la bola.

Me pregunto si tambien seré un extraño, un extravagante melenudo, un payaso en mi lugar de origen. Si seré el tipo que ya no cabe en ningun lado y que se rifan todos con la mirada: " no es mío, no es de aquí, no es mi culpa ". Si dejaré de compartilo todo y me limitaré alguna vez a tomar nota desde afuera, a salvo. Todo un extranjero: Yo, el de botas secas que no juega al dominó, ni baila salsa, ni se emborracha en el parque, con ron de caña, todas las tardes.

Hoy tengo que escribir, no del dia, no de lo que pudo haber dicho Warhol para captar mi atencion... Por obligación debo idiomatizarme en un tema amorfo e irrelevante. Para sacar este quehacer de mi lista inmediatamente, me arroparé bien y no despertaré hasta mañana en la noche, cuando ya no tenga que hacer nada.

Me toca, por haberla roto a ella, remendarte a ti (?)

Como siempre, todo lo que me hace bien es artificial. De cualquier forma, prefiero esos agasajos de medianoche. Tan imperceptibles, tan "buena gente"

encuentre las siete diferencias find the seven differences

En lo que nos decidíamos a mirarnos las caras, nos fuimos caminando. Así, con ese aire imperceptible de nostalgia, nos dijimos cosas como "no volverán, qué ha pasado, dónde estás y rueda fortuna ". Y nos tocamos eléctricamente: " era rabia insolente de la juventud". Entonces, llevamos la antorcha; entonces blandimos los machetes sobre los caballos cerreros y mordimos el plomo; entonces tanto, nos caminamos tanto, que nos perdimos de vista. Al fin, nos llamamos con la mirada: " nosotros somos la comida, y alguien está, efectivamente, hambriento." ("i": Heroes del silencio)

(Filo, cómo detesto que tengas razón a veces; qué manera de contrastar un día con otro! Y no me explico ni por qué!)

Bien, bien, bien, bien y, aunque por más que lo repita no voy a acentuar el significado de la palabra, estoy bien. Ahorita se me pasa, no se preocupen, pero por ahora: bien, bien, bien, bien...

Mi ventaja no se debe a estar hospedado en tu mundillo podrido, no. Mi ventaja es la del descaro; me importa poco lo que puedas pensar de la union de unas cuantas letras que, en definitiva, se unen solo para molestarte. Asi, para molestarte, en el idioma que menos conoces, puedo soldar caracteres y rasparte el abanico con palabrotas (palabritas). Para que me mires azorada y logres la circunferencia con la mirada y, acaso, le des vueltas a alguna de ellas antes de decidirte a creer que todo ha salido de mi boca. ( Ejemplo, dos puntos: Mierda, coño, puta, reputa, recontraputa, carajo, pinga, joder, tirar, singar, coger, follar, cock, shit, fuck, ass, cunt, ojete, malparido(a), etc (se aceptan sugerencias) ... uff! a pesar del etcétera, que alivio, no?)

Welcome to the wasteland, to the place where we found God sitting on a basement, drunk and naked, without love... (A Limine, The Wasteland)

Que ganas tengo (he tenido, incluso), te pedirte que no te mueras. Y te mueres, te mueres. " Qué hago ahora contigo? " Ahora que no tengo photoshop ni vista al cielo que, seguro, seguro, está rojo úlcera. Te mueres y no quieres oirme, ni puedo decirte, ni puedo atravesar paredes para llegar a tí.