Cinco Plantas

Mientras se muere el sol, hombres saltan en escafandras doradas, fuego brota de los ojos de todos los seres, plantas crecen entre las cenizas y la luz inmensa pulveriza las fibras de todo a su paso. A la vez, en St. Petersburg, Florida, allá por la 2da Avenida, cuatro hombres con frío no encuentran suficiente papel para cubrirse del sereno. Son tiempos dificiles, sin duda, esos de los últimos segundos de vida del sol.

Dias de acordarme, de sentarme en la arena, de volver a no estar en la lista. Pedro Guerra habla del frio, pero... Practico el ejercicio de estar y no estar. Y eso, para variar un poco, esta bien.

Estoy en el pinaculo de la sociedad, innato en mi, el sentido de busqueda, el hastío de la espera. Paciencia, coño, paciencia. Las luces se tornan infelices y la virilidad, pues es mentira. Estoy durmiendo de lado, de espaldas, en contra. La rabia simple del hombre silvestre. Simple. Coño. Paciencia. Aguardo. Paciencia. Las luces... (mutis) Mierda.