Cinco Plantas

Que acá no pasa nada. Me he vuelto un tipo muy ocupado, no tengo tiempo ni para mi mismo tratando de sacar la u en el menor tiempo posible. Hace poco (un par de dias, si acaso) estuvo Yipsis acá, con su amiga Lola (si, es muy gracioso que la española se llame Lola) contando mucho de España, asi que si, a lo mejor si hay España en mi bolita de cristal. Las boberías de mi vida se van poniendo cada vez mas adultas y cada vez que saco diez minutos para reparar en ellas me asqueo: Me la paso definiendo qué quiero, qué es importante para mi, hasta donde actuo por mi o por satisfacer necesidades ajenas... por ejemplo: Alejo (es muy joven para estancarse y debería salir a conocer el mundo, España, El Cairo, Alaska... la vida, en sí) contrasta con Alejo (es un tipo capaz de ver la sabiduría de la vida en lo más sencillo, no necesita ser un rockstar ni un asceta para ser feliz que, coño, es lo que cuenta al fin; una casita y un trabajo -para ser util, no para hacer dinero- y la vida, la cotidian

Si, tengo un escritorio grande, tres computadoras con las piernas abiertas para mi, en la oficina, mi propia fotocopiadora, una maquinita de estampillas (PARA EL CORREO, POR SUPUESTO), ponchadora, presillas, lápices de todos colores, folders vacios, llenos, tarjetas de la última navidad adonde no alcanzo a leer, un par de gabinetes llenos de mierda, mochilas, regletas, dos sillas, gavetas, sobres vacíos, cuadros con flores horribles, listas en las paredes y posts-its amarillos por todos lados. Hay un montón de cosas que ayudan al alejo normal a sobrevivir en una oficina de billing de Tampa, y que, por tanto, hacen más llevadera la monotonía del tecleo numeral: trac, tac tac toc tac, click, click...(bis). Y a veces es facil perderse en la niebla y aguantar tranquilo los días con la filosofía de que este trabajo no es tan malo para pasar la universidad, que estoy solo, oyendo musica y con internet todo el dia, que nadie me jode, que me visto como me da la gana, que qué suerte tengo de no

(pshotoshop cs & scketch)

A modo de notificación, soy una causa perdida. Eso no es tan malo como suena; soy algo para lo que no se debe luchar, visto así, da lo mismo ser una causa perdida o una causa ganada. Esa es (o al menos esa es una) la conclusion que voy atisbando. A diferencia de Diógenes, cuando me encontraba en la plaza tirado en mi tonel de gloria, llego Alejandro a preguntarme y le dije: "Me está tapando el Sol, muévase". Pero Alejandro no lo tomó tan bien y me arrastró por la plaza entre gritos y amenazas. Yo magullado, luego, volví a mi tonel más decidido a apartarle de mi vista. Decidí, como se decide siempre, que no era importante y para demostrarlo (no que me importara demostrarlo...) me paré frente a él y desmoché la mitad de la cubierta de mi cabeza. Pelo a pelo, fue cayendo a los pies de Alejandro con su boca abiertas y su tallo sangrante. "El pecho es una tijera y el mundo es un niño solo, que no llora, que no duerme, que está cubierto de alquimia, que tiene el pecho sangrand

Estoy triste. Llevo días down. ¿Qué cojones?

Estoy en clases (evidentemente, perdiendo el tiempo) y ella dice algo acerca de renunciar al deseo y del texto que evaluamos. La miro a mi lado con la ceja izquierda levantada en un arrebato siddhartheño (-ístico?), tan fea, tan fea! (pero es fea de veras?) esta tan fea! con la espalda encorvada y las ojeras de quien no sabe qué hacer de sus horas; y la cabeza ruidosa, postrada en el tabloncillo que usamos para apoyar los lápices dice que hay que renunciar al deseo cuando se daba por sentado que la renuncia al deseo de renuciar en si, es el mantra más cálido. Así, ella, con todas sus ganas de renunciar, y sus "conscious choices" no llegaría a nada más que a la "A" al final del semestre y se olvidaría, inmediatamente de la flor de loto, cambiando al Tibet por el Bank of America y a los koans por cartas contractuales. Y era tan fea que juro que pude ver, en toda la longitud de su cara, una verruga con pelos que iba creciendo, poco a poco para encorvarle la nariz.

"Más, si tuviera en mi paisaje, solo las ruinas vacías, la vergüenza tendría. A qué más?" (La Vergüenza, Silvio Rodriguez, Días y Flores) Leyendo, muy convenientemente, a Silvio, salió a relucir la anecdota de sus burlas a un periodista chileno que respondía a una invitación sencilla con un miedo vulgar ( y evidentemente humano) a una ensalada: "esas cosas me las tengo prohibidas". Con mucha voltereta, Rodriguez le citó a otro escritor en cuya historia se apoyaba para afirmar que "no le gustaba la gente que se limitaba a si misma". Bueno, yo no llego a tanto, en realidad, me gusta la gente en escencia; lo que detesto es la autocensura. Cuando se olvidan los roles autoimpuestos y se es permitido ser, así nomás. El que no se desvela porque debe levantarse temprano, el que no come de más por miedo a la venganza de sus adipositos, así como el que se busca en la gente por miedo a la cinta amarilla con el letrero de "no pase" en las sienes, no me repel

"Estamos escribiendo nuestros nombres en un tronco, en una pared del tiempo y todas nuestras historias, las colectivas y las personales se funden en una, que clama por lo que nuestra tierra está clamando desde que tuvo noción de sí misma: por libertad, por soberanía, por justicia. En este empeño hay tantos nombres entrelazados que no creo posible hacer un recuento exacto. Unos son recogidos por la historia y otros no. Como diría Brecht: "¿A dónde fueron los albañiles la noche que terminaron la Muralla China?" Los pequeños eventos son parte de la materia que conforma la historia. De todo tipo de fragmento estamos hechos y cada partícula, por minúscula y modesta que parezca, ayuda a diseñar el gran mosaico de este acto. Y quien lo dude, que pase lista a los oficios, a las historias que aquí se reúnen, fractales de aspecto y espacio precisos en un entramado nacional." (Fragmento de un discurso de Silvio Rodriguez)

Reportero: ¿Y por qué existe el fútbol, entonces? Borges: ¿Y por qué la estupidez existe?

Insisto: no soy supersticioso. No tiro sal por mi hombro izquierdo, ni noto las escaleras, ni soy racista con los gatos, ni creo que se case nadie en otra dimensión cuando llueve con sol. Eso lo prometo. Pero hace tiempo soñé con un niño que empuñaba un cuchillo de carnicero, justo de abrirme el apetito en la fecundación. Otra vez sentí barras en mi camisa y el sabor a metal en la boca por varios días, antes de mi viaje al paredón de los hombres. Yo no sé si estas serán precisamente coincidencias o si hay un güije maldito en mis talones jalando las riendas de mis zapatos, pero desde hace días vengo oyendo las quejas de los heridos en la guerra, con collares para lámpara y electricidad en los muñones y hoy, justo hoy, me despertó la tortícolis repentina de mi cuello previsor con un dolor nuevo para mí. Ciertamente, si alguien que lea esto es supersticioso y sabe cómo evitar el desgaste, aunque no lo sea yo, que no se cuide de instruirme. Gracias.

Aclaremos: el hecho de estar en los Estados Unidos no corresponde a mis ideas politicas. Punto. No adoro la libertad ni la democracia caucásica. Nunca soñé con fugarme en una lancha o cruzar una frontera ganándole a los pastores alemanes por el sueño del celuloide. Estoy aquí simplemente porque sí. Porque cuando estuve por un rato donde estaba, me acalambré y decidí moverme y ya. En cambio, lo único que realmente se ha movido ha sido mi Yoporfuera y el otro se ha quedado enamorado de las extremidades dormidas. Movido únicamente por extremidades latitudinarias que nos acontecen a todos, pero quieto por condición humana. No secuestraré aviones ni llenaré los sobres con talco, pero si creo fielmente en el boicot a los poderosos. En que America es nuestra, como lo es el resto del mundo, y cuando hablo de America no hablo del continente, sino del planeta. El planeta americano que se cierra sobre nuestras cabezas, impuber, impulsivo, viril y de talones firmes. En el que cabemos todos, no por

Alla la luna es grande porque lo quisiste asi una cancion no impone una tonada Y si la mariposa se enamora del fusil llueves y ya, no hay mas nada en la mañana Ya ves, la maravilla tiene forma de tifón cuando el verbo se vuelve madrugada La página que invita a tus cristales al amor no te hace mal: hay un alto en la batalla Pedacitos nuestros al pasadoen carrera y malpensados para hacerte un talisman Que verguenza, que coquetería decirte que eres tan fría sin dejarte de tocar Alla el tiempo se cuida de soltarte a la cancion Tu: fierecilla en pleno desamparo Dos notas uniformes en la musica del sol que alargo de mis brazos a tus labios Pedacitos nuestros al pasado Locos de amor disfrazados de agujas en el pajar Te me borras en la lejanía de gritarte que quería solamente una señal

Vamos a cortar rocío, vamos a cortar las aguas para que un brote de frío resbale de las montañas Alla, de donde venimos, hay un planeta que extraña a todos los que morimos por remover las entrañas Y los que no nos siguieron vienen probando su suerte Vienen porque no pudieron darse un poquito de muerte La vida es un abanico a la hora de la quema, levanta polvo proscrito, levanta polvo y no quema Y en el camino, las flores, que nos han ido cubriendo abren sus pocos colores y nos sonríen muriendo Vamos a confabular, vamos a cortarlo todo: el pecho es una tijera y el mundo es un niño solo que no llora, que no duerme, que está cubierto de alquimia que tiene el pecho sangrando y flota sobre la vida.

Hay un billete que llega hasta el rio Cómo decian en una canción Y una barquita muriendo de frío Sin capitan ni remos ni timon Tenemos normas para que nos quieras Para quererte y querernos la voz Baja la vista y pasa que allá afuera Te esperan tiempos de agujas horteras Y no le queda cuerda a tu reloj También tenemos los mapas del mundo Para que no te falte un protector Que te señale el lugar más profundo Dónde esconder la cabeza del sol Si te apresuras tendremos madera De donde hacerte a ti mismo un colchon Para probar que estas en primavera Que no hace falta cruzar la frontera Que si estas listo, más listo que yo Lo que pedimos a cambio del todo Es que nos guardes un leve rencor Un poquitito de arena en los ojos Para la fuerza de toda ocasión Y por el salvoconducto hasta el río Por donde fluyen la vida y la flor Hay un grillete diciendo poemas Una ventisca contra la marea Y una barquita que nunca es de amor

La complicidad con la mañana Hace evidente la coartada Y las frentes apagadas no te dejan Hay un si bemol arinconado Y un contestador empalagado En las horas mas cercanas a la ausencia Y si el corazón nos da un buen giro Somos sol y mar, noche y rocío Y los besos en la boca hacen su fiesta Pero si sucede que hace frio De perplejidad, de amor vencido Las ventanas dan el paso y abren puertas La felicidad tienen ojos claros Da de tres a seis, si no eres malo Y la vida, a tus espaldas te hace muecas Hay que usar los pies como zapatos Y la voluntad como cigarros Que no te hacen bien, no te hacen bien, pero te alejan Y si despertás de noche solo Baja a la ciudad a unirte al coro De camisas de dormir sin tomar siestas Baja, que además, hay un decoro, Un pudor, un hambre en casi todo Que podás llevar adormecido siempre a cuestas Y vas a caer, y vas a pedir y vas a encontrar a nadie Bancos de hospital, calles de algodon Iglesias sentadas raídas, ajadas que van de traje Hijos de ciclon, promesas

Estimados interlocutores blogueros, tertuliadictos o sobremesistas, en esta ocasión, voy a fingir que escribo por primera vez de mi y vosotros pretendereis, con toda vuestra buena educación, que les es desconocido el discurso. Lo que pasa, y este es el único problema, es que, de lo que quiero escribir, me da miedo escribir. Algo bueno viene pasando y temo que, por algún maleficio de esos en los que no creo, se descalabre en mi reflexión sobre ello. Os dire, eso si, que me mantiene despierto hasta tarde y me agota las fuerzas, al menos por un ratito. Algo que hacía mucho tiempo que no hacía y que puede ser la pista decisiva para volver a encontrar a alejo, en el bosque, sentado bajo un arbol, dibujando con una ramita en la tierra, mientras espera por mi. Que va liado a cintas finitas de noventa minutos en una doble cassetera, que se superponen y suenan mal, al final. Siendo asi, cómo contaros de mi nuevo pasatiempos re-adquirido sin que le afecte (o a mi) la miopía de las supersticiones

Quién puede, sin duda, conseguirse un tonel y vivir en la plaza? En mis días de pesimismo, estudio corrientes de múltiples latitudes. Me han salvado Withman, Martí, Nabokov, Cortazar... varias veces y de muchas maneras. siempre con el banderín de que las cosas se ven como se quieran ver, que si hay alguna verdad es que el arte y la vida son infinitos. Pero Diógenes se murió y hubo quién pensó que la tierra era redonda, hubo muertos y heridos y cosas que acabaron realmente mal. Y el mundo, que se nos habia venido pintando y completando davíncicamente, renacentista y desde varios ángulos del cubo, solo viene a demostrar su miopía otra vez. Si, desde un punto definido, el arte (y la vida) han ido completandose únicamente a si mismos, siempre inválidos por el pedazo del circulo a completar, siempre vendados, ciegos, parciales, cojos... solo para, luego, darse cocotazos a sí mismos con una porción nueva: no era así, sinó así. El artista (que quiero ser yo), está solo infinitamente limitado

Me he ido fijando (por si no lo han hecho ustedes) en cómo nos vamos alejando de nosotros. El hombre, agenérico, del siglo XXI, camina, corre, maneja, construye caminos rectos, sin huecos, vuela, se encorbata, firma, lustra sus zapatos, paga en el bar, paga en el taxi, paga en el banco, paga en la cama, se cuela por la ranura con un PIN number, abre las puertas y pone cerrojos, ADTs, sube las ventana, renta películas de lo que quiso ser y se va sumiendo poco a poco en el mercado aspiracional del dos mil y pico. Y es de madrugada, casi siempre, después de leer los créditos y babearse un rato con la publicidad de la medianoche que habla de tamaños y fortunas, que le cuesta más trabajo cada vez definir qué quiere, o qué necesita y qué hace de sí.

(Por alejo)

LA FRASE MÁS REDONDA DE ESTOS DÍAS: "Por ser extranjeros, su patria es el mundo (por ser como todos, su patria es tu amor)" -Pedro Guerra, Extranjeros, Ofrenda-

Es cierto que aqui hace menos frío que en la calle, pero eso es mejor o peor? Este es el lugar en el que la gente tararea si no sabe la canción, como dice Pedro Guerra, pero, y eso qué? Cómo quitarse de encima ese agobio constante? Como matar a martillazos al "sentido de búsqueda"? Si, pasa, entra... pero asegurate de que en realidad eso es lo que quieres, no tendría sentido ser feliz a menos que realmente lo seas, me explico? ("Feliz": qué palabrita tan contenta de sí misma...!) Pero, a quién le importa ese matiz...?

(Por Gabo)

(Por alejo)

(Por alejo)