Cinco Plantas

El día en que partí caminé por las calles como si nada fuera a pasar. Puerta tras puerta visité a mis amigos y me despedí con largos abrazos fuertes. San José estaba gris, como siempre y yo pesaba sobre sus aceras como mi resaca de despedida anterior. Devolví lo que me habían prestado en todos los umbrales amigos. Cerca de la universidad, y a la hora de almuerzo me encontré con dos amigas, Ch. y S. que también salían a almorzar. A esta última la conocí a medias por un romance de días en el colegio y no la había vuelto a ver hasta unos días antes, cuándo ya esperaba el día de la partida. S. estaba más alta, con otro color de pelo, con la silueta más definida y una cara de estudiante cansada que se acomodaba en sus lentes que logró despertarme la nostalgia por aquellos pocos días de secundaria. Y no sé si fue que Ch. no paraba de hablar, o que S. se vio particularmente triste al enterarse que me iba, o esa forma de levantar los hombros al apoyar sus brazos en la mesa, o el solecito de me

Llegar a casa decepcionado, con cólicos y sin nada en el haber. La billetera siempre vacía y la certeza de que no he hecho nada. Harto de sentirme viejo, coleccionar hombreras de espuma y acordarme de mujeres menos tontas. No vuelve, no vuelven, no pasa nada. Apoyar la cabeza contra la ventanilla del carro (cerrada) y sentir el motor y la carretera vibrar en mi sien mientras decido que esta ciudad es un cementerio y trato de encasillarme en algun nivel subterraneo. Nadie es o no es con mi cráneo en la mano y yo me acaricio el cuero cabelludo, semidesnudo por mi último corte de pelo, sin atreverme a pensar los dos metros y medio de nieve, de escarcha, de tierra, de fango, de cagada de pájaro, de suelas de zapatos que me separan de la luz del día. Pero Tampa es una señorona caprichosa, una viuda negra, una mantis religiosa que pone, del lado del copiloto, mi lado, un hueco en la calle, para sutilmente quitarme mi mano relajada de la nuca y acomodar la ventanilla en mi cabeza de un tangan

Gira y gira tu camino no hace falta que mires atrás Si mi voz está contigo vengan Coco, brujas y la edad Que hace tiempo que no canto para ti y recuerdo lo que hay que decir una estela de tiempo y canción para darte un poco más de ardor. Pero si te dejo, ven a mi aún quedan tonadas por oir No ha valido nada tu mejor sudor pero un canto al viento suele ser canción. Gira y gira tu camino no hace falta que mires atras Si mi voz está contigo vengan Coco, brujas y la edad.

Como preveo que dentro de poco tendré que dirigirme a la humanidad presentándole la más grave exigencia que jamás se le ha hecho, me parece indispensable decir quién soy yo. En el fondo sería lícito saberlo ya: pues no he dejado de «dar testimonios de mí. Mas la desproporción entre la grandeza de mi tarea y la pequeñez de mis contemporáneos se ha puesto de manifiesto en el hecho de que ni me han oído ni tampoco me han visto siquiera. Yo vivo de mi propio crédito; ¿acaso es un mero prejuicio que yo vivo?... Me basta hablar con cualquier «persona culta» de las que en verano vienen a la Alta Engadina para convencerme de que yo no vivo... En estas circunstancias existe un deber contra el cual se rebelan en el fondo mis hábitos y aun más el orgullo de mis instintos, a saber, el deber de decir.- ¡Escuchadme!, pues yo soy tal y tal. ¡Sobre todo, no me confundáis con otros! Por ejemplo, yo no soy en modo alguno un espantajo, un monstruo de moral, - yo soy incluso una naturaleza antitética de e

Miami. La ciudad está llena de faltas de ortografía. La explanada del mundo cosmopolita con escarcha en la ropa y brillito en los pasos se nos acuesta por dos días para que rodemos sobre ella con toda comodidad. En algún momento entre la playa, el calor, los pisos de altura, Christo, la galería fantasma española y el Coconut Grove me siento bien. Un minisegundo, pero eso basta para alertarme y alejar, como alejo todo de mi, el confort de la aceptacion. Y entonces me pregunto si ese confort se debe a mi transmutación lenta, imperceptible, en lo que odié tanto. Me asusto y me cierro: voy a abrir un libro y esperar que Miami se aleje de mi, cansada de preguntar. Sin embargo la gente en la calle me recuerda un poquito a mi; a como fui, a como me sentí una vez, es cierto que la camisa semitransparente de la ciudad flota en el aire como una bandera pirata, pero, y si es eso lo que necesito? Un poquito de piratería en la vida? El lugar está lleno de gente y hago fila para el ATM. El tipo de a

NORMAS PARA COMPORTARSE, D??CIMA NORMA Originally uploaded by kitchart . (por Sasha)

La muerte en el siglo veintiuno esta mas sobrevaluada que nunca. Es asi o no entiendo bien de esas conversiones. La gente se empeña en construirse casquetes en que meterse comodamente, en persignarse, en vestirse de negro... Miles de hombres azorados golpean las mesas a puñetazos mientras las mujeres levantan carteles con lapiz labial ante una cerca de malla. Los gritos del mundo lo dejan sordo y nadie sabe a ciencia cierta cómo es que se muere uno. Mientras tanto, Africa se cae muerta, llena de moscas. Y el resto del mundo se rie sobre su cadaver. El resto del mundo es un niñito negro con la panza hinchada debajo de sus costillas, con llagas en los pies y polvo en las manos. Y todavia tenemos el descaro de medirnos con la muerte. Entramos a las funerarias con el morbo en las manos. Vemos el cadaver azulverdoso tras el cristal aguanta olores y se nos salen las lagrimas de envidia. Yo, particularmente, he esperado morirme desde siempre. Si escribieran de mi en el futuro podrian decir qu

Ella: Qué tienes? qué estas viendo? Yo: Gente que está sin ser. (Silencio)

-¿Cómo se manifiestan esos signos? -Para mí, el rock se terminó con Nirvana, por decirlo de una forma grosera. Por supuesto que sigue, pero más rockero que yo no conozco a nadie. O sea, murió Pappo y me pasó la antorcha. Pero ser rockero por sí mismo ya no tiene mucho valor porque cualquiera es rockero, como cualquiera es artista, como cualquiera es reality show. ¿Viste esos que se llaman Airbag...? Si esos son rockeros... Yo por lo menos tengo la voz de una botella de alcohol (risas). Además que el rock es lo que uno quiere que sea. Si sos careta, vas a ser careta por más que te disfraces de rockero. Un tanguero puede ser más rockero todavía que uno que se dice serlo. O sea que ser rockero a mí ya me da un poco de... ¿Qué más se puede hacer? ¿Explotarse uno mismo? Yo no veo a nadie que haga cosas así. -¿Qué te gusta tocar? -A mí me gusta tocar "20 trajes verdes", música clásica, cosas así. Yo soy buenísimo tocando eso. Estoy mu

"Qué facil es escribir algo que invite a la acción, contra tiranos, contra asesinos, contra la cruz o el poder divino, siempre al alcance de la vidriera y el comedor" (Silvio Rodriguez, Canción en Harapos. Causas y Azares) Odio las traducciones. Detesto que desde tu silla de estar bien, mandes migajas a las entendederas. Acuerdate que hay gente que se aferra a Green Peace o a Unicef y por regalar su firma y unos centavitos paga su cuota de no entender nada. Y se sienten bien y seguros de que hacen este mundo mejor y por lo tanto, descansan su cabeza libre de dudas sobre la almohada, pero sin entender ni mierda. Es la misma gente que piensa que todo lo demás pertenece a un estado de oscurantismo permanente y que hay que civilizar al mundo, y es más, ven al mundo desde un librito de cuentos, como si no existiera y como si toda esta gente que cae muerta, como moscas no fuera gente, sino plata mal gastada. Acuerdate que es muy facil sentirse bien y olvidarse de la inutilidad prop

No se qué hora sería cuándo me levante a escribir. Sé que habia luna y mi ventana estaba medio cerrada, había hablado largo rato y me sonaba en las sienes el pulso telefónico y lo peor: lo contestaban, al telefono de mi cabeza, a cada segundo con una voz burlona que decía "aló, aló..." Decía que no sé a qué hora me dio por escribir. Sé que tuve que frotarme los ojos para entrever la claridad del monitor, y me golpee la mano con el filo del escritorio para alcanzar el mouse. Que tuve que hacer un acople consciente de fuerzas para no caerme de lado al sentarme. Y escribir. No sé a qué hora, pero sé que escribi algo. No sé qué cosa, ni dónde está ni cuál es su importancia. Tal vez tenía que ver con una mano blanca y femenina que me rondaba los sueños segundos antes, a esa si que la recuerdo. Se posó sobre mi cabeza, como si yo fuera un perro, un perro sarnoso y malquerido, y me recorrió el pelo hasta la nuca, luego me tocó la cara y paró en mi boca para que yo la besara. Y la be

Idea del ilustrísimo lms Volumen total de música en mi computadora: 11.34 GB (en una sola carpeta grande - soy en extremo desordenado) El último CD que compré The color of dusk - Wall Mathews & Aleta Greene Canción reproduciéndose ahora: Para la libertad - J. M. Serrat Cinco canciones que escucho y significan mucho para mi. Esto no es una elegía - Silvio Rodriguez Cambalache - Enrique Santos Discépolo Romance de Curro el Palmo - J. M. Serrat Shine on you crazy diamond - Pink Floyd Etude #1 - F. Chopin Cinco personas a quienes les paso el batón Jose Gabo Sasha (por inclusión) Fausto Virgilio

Se refugia en las paredes de su propio yo para ponerle prendas: un sombrerito tejido celeste sobre los cabellos largos y lacios, colorete en la cara, sombras en los ojos, besos en los labios indudablemente femeninos, una cadenita de plata que traza la linea entre la amante distinguida y la vulgar, la cuenca del tallo del cuello, dónde caben sus dedos y su lengua, el brassier desabrochado que revela los pezones erectos y prestos a la saliva, la redondez de su ser, la cintura desnuda con un ombligo descarado que se pasea por sus dedos, la blancura de sus pliegues, las piernas ensabanadas y la humedad de la ropa que olvidó. El Pigmalión se enfrasca en sus dedos sobre la materia inerte y se acurruca en el huequito que construyó expresamente para él. Cierra las puertas y no pide a los dioses que le regalen otra realidad: Pigmalión sabe de sus desvíos. Para él, para él, nada más que para él. Y nadie entra nunca y él, sobre su tacto envejece y besa, besa como para que nazcan labios de sus bes

Una noche de inglés. Llegamos a la casa a ver qué pasaba. Había gente charlando en el portal sin sedazo con cerveza en la mano. La cerveza era mala y lo supe de inmediato, pero Alejo no, y la aceptó sin remilgos. Pensándolo bien, qué soy sin una fría? y acepté la otra. Sin hablar, la dueña de la fiesta conversó con nosotros. Soy un bicho extraño en una fiesta de narcodependientes que, como yo, se drogan de nadar fuera del agua. Fiesta? dije fiesta? quise ser más sobrio y llamarla "reunión". Adentro. Chicos y chicas frente al TV (la posición natural del siglo). Alejo habla con alguien y deben conocerse porque tiene su mano sobre el hombro de su interlocutor. Al entrar, le vi abrazar a algunos, como si pudiera dejar en ellos la vida y levantar el aire fraternal de su propia revolución. Pero Alejo es un tipo raro, al menos para mi y nunca sé qué pasa por su cabeza, qué sé yo qué significa un abrazo en su idioma? Un apretón de manos que salga natural y si no sale, reirse con dien

You May Be a Bit Schizotypal ... A bit odd and socially isolated. You couldn't care less of what others think. And some of your beliefs are a little weird. Like that time you thought you were Jesus. What Personality Disorder Are You?

(Photoshop CS & El sexo y Lucía)

(Photoshop Cs & tiempo libre)

Otro escrito olvidado: One baby to another says, I'm lucky to have met you I don't care what you think Unless it is about me Kurt Cobain En verdad, la respuesta a la siempre sobrevaluada pregunta acerca de la autenticidad del sonido que produce un árbol al caer cuando nadie esta presente no es tan complicada como todos se esforzaran mas tarde en afirmar. Es cierto que habría que cuestionarse sobre las dialécticas del pensamiento y acaso poner en duda el trabajo de miles de cabezas pensantes, aludir al arte como ente comunicador y ley mayor, a las energías que rigen el universo e inclusive nombrar a un Arquitecto. Se podría tratar de ser pragmático y atribuirle sindicatos al árbol mismo, ver al ecosistema que podría rodearlo como otra cabeza pensante tácita y subversiva, hacerla parte de la decadencia posmodernista. Poner en duda la relevancia verdadera de la emisión del sonido en si, sus repercusiones en la potencia auditiva del mamífero ordinario, evaluar la acústica en términ

Uno de los escritos que exhumé recientemente: “Alejandro, significado: El protector. De origen griego.” El cursor tiritaba en la pantalla, demasiado luminosa como para que le prestara mas atención de la que, comúnmente, ya se le prestaba. Las ventanas se abrían y se cerraban con esa automaticidad suicida que impone la media noche cuando sabes que te encuentras solamente acompañado por un par de acordes de jazz. Lloraba John Coltrane. Pequeñas explosiones iridiscentes, imágenes acústicas bombardeadas por eufemismos y antojos de música bailable, antagónicamente bailable. Rides, redobles, saxos, contrabajos, guitarras eléctricamente sincronizadas al beat, al lead… Y sin embargo se exhibía ahí, como un presagio de naufragio con voz burlona de “te lo advierto”(o “te lo advertí”): “El protector”. Más aun, Alejandro siempre fue mi nombre, creo que desde que nací. De origen indescriptiblemente humano. Descendiente de marcianos y de guerras. Ciudadano del espacio circunscrito por un par de cris

O Romance de Curro el Palmo (Photoshop Cs, Illustrator 10 & Palma)

Psicología. Los pacientes con Altzheimer pueden tornarse agresivos muy facilmente. Al perderse la memoria se crea un estado de confusión que acentúa el drama del miedo a lo desconocido (u olvidado). Al tratar a este tipo de paciente se debe tener en cuenta que "abuelita" puede saber groserías que sacudirían al marinero más rudo. Lo curioso es que la sarta de amenazas e insultos siempre va dirigida a la persona mas cercana, la más querida. Será, entonces, una conexión interpersonal siniestra que desata la demencia? Más importante aun: cuándo me toque a mi, a quién miraré primero para soltar mi descarga de palabrotas?

(Phososhop Cs & camouflage)

(Photoshop Cs, scketch & Baudelaire)