Cinco Plantas

Éste, sin lugar a dudas, ha sido el lunes mas ordinario de la historia. Despues de batallar todo el día con la tonga de papeles atiborrados de post-its con la palabra "pendiente" y decidir por enésima vez que no soy quien quiero ser (en lo que a mi identidad secreta se refiere), llegué a terminar lo que pensé que me llevaría toda la noche. Esta bien, le di una solución mediocre, pero por ella quedé libre antes de tiempo. Entonces no me quedó otra que contemplar el aburrimiento cuándo nadie se dignó a levantar el teléfono ni encenderme el mundo. Me quedé aquí mismo donde estoy, sin nada interesante qué decir, desvelado y con la pared blanca, pasmada, frente a mi. Ya intenté leer pero hoy no es día inteligente y le hago un favor a mis autores al abstenerme. Luego pensé en el cine, solo, de nuevo. A oler las palomitas de maíz y los salivazos de los dos caramelos de enfrente que "se-quieren-más-que-nada-en-el-mundo" y que no tienen idea de qué pelicula se les muestra. M

- A las casquivanas novias de nadie, que coleccionaban canas al aire... - Tu me recuerdas el mundo de un adolescente: un seminiño asustado mirando a la gente, un ángel interrogado, un sueño acostado, la maldición, la blasfemia de un continente y un poco de muerte. - Desde el taxi, y haciendo un exceso, me tiró dos besos: uno por mejilla. - No hables más muchacha, corazón de tiza, cuándo todos duerman, te robaré un color. - Qué triste se ve la noche, acostumbrada a llorar! Nosotros, locos entonces, salimos a contemplar: trepado el sol a su árbol, lista para amanecer, la ciudad. - En mi ciudad tengo la brisa, y qué mas que no me ensucie la camisa al pasar? - Y aunque a veces me acuerdo de ella, dibujé su cara en la pared, solamente muero los domingos... - Quién no ha reparado en que la muerte es una puta caliente sobre todos los que sienten? - El radiocasette de un taxi escupió un viejo blues de B.B. King sobre un tipo que, por celos mató "baby", en Memphis, Tennesee. - Es ment

Éste es el proyecto que presentaré mañana en mi clase de diseño gráfico. En algún momento entre el ilustrador y el photoshop perdí el hilo de lo que quería decir con él. Qué explicación improvisada puedo llevar bajo la manga mañana? Robin Hood / Prometeo / Los-conquistadores-del-fuego / Sueñodeunanochedeinvierno / Yo en mis años mozos/ qué mas da? Se aceptan (y se agradecen) las sugerencias.

Cinco minutos en los que no apareces y en los que decido que mi paranoia puede llegar a ser tan dulce como tus meriendas. O O

- A las flores de un día, que no duraban, que no dolían, que te besaban, que se perdían. Damas de noche que, en el asiento de atrás de un coche, no preguntaban si las querías. Flores de paso, como pañuelos curafracasos. - Ma, ma, ma, estoy yendome; soy como una luz apagándose, desde el piso los pude ver, locos de placer, alejándose. - Mujer que no tendré, que no adivinará mis buenas luces, mujer que no tendré, que nunca sufrirá mis malos tratos. - La angustia es el precio de ser uno mismo. Mejor ser felices, como nuestros padres y hacer de la lástima amores eternos, hasta que, a la larga, les tape el invierno. - De alguna forma, nena, vas a salir. Por esta puerta, nena, vas a salir. - Cuando se hallan dos balas sobre un campo de guerra, algo debe ocurrir. - Es mentira que mientan los boleros; non e vero que nos dieran las diez. Es mentira que sea un caballero cuando nadie me ve. - Nosotros somos la comida y alguien esta, efectivamente, hambriento. - Bam, bam, bam, hojas muertas que cae

Si, la fama, la cúspide, es efímera. Una ráfaga. Warhol nos obligo a aspirar, cada uno, a nuestros quince minutos, ni más, ni menos. Un cuarto de hora para engalanarse y preparar los cachetes para la sangre. (Desde Warhol, la vida se ha puesto rápida, ha ganado presteza en su haber y aparentemente, quince minutos sobran.) Yo, aunquenoaspiroasietesegundosdefama(coma),esperoquenoseastanefímeracomomibuenafortuna.

Entre líneas: yo también.

Misifús caminaba por pleno Hillsborough con cuatro patas, dos delanteras y dos traseras. Venía siguiendo a una muchacha de piernas altas y falda corta que saltaba por las aceras. Con esa coquetería, Misifús aceleraba el paso, se atrasaba, le daba vueltas y ella lo notó. Le dijo alguna palabra cariñosa y el se envalentonó para rozarle el tobillo con la cola. Ella, al borde de la acera, no se movió. Misifús tuvo la certeza de que viviría en sus piernas el resto e su vida. Una bola de pelo en su rodilla todas las tardes, nada podía ser mejor. Una casa con portales y tejados que dieran al cielo. Una dueña de piernas altas y falda corta. Estaba hecho, la seguiría porque ya nada podría estar mal. Ella se movió para cruzar la calle. Misifús le siguió por debajo de un Dodge porque le molestaba la luz roja. Justo en ese instante ella le llamó y el no supo entender. Se quedó inmovil, no era sabio contrariar a su nueva dueña por no haber entendido una indicación. Ella, casi frenética agitaba los

Tu frío bajo mi frazada, la mandíbula inquieta, el vapor, la vela que se apaga, tus lugares cómodos y tu aliento en mi oido.

"La angustia es el precio de ser uno mismo" (Silvio Rodriguez, Canción de Invierno - Triptico 1.-) De estar en la algarabía y mirar al papel, que nada tiene que ver conmigo mismo, pero que es blanco y amplio. De poner la cara dura: "siéntese", sin buenas. De estar a puertas abiertas cantando lo propio, en lo que otros cantan zapatos y mordidas. "La angustia es el precio de ser uno mismo", es verdad, pero a veces el precio es simplemente ese: ser uno mismo. La unica angustia viene después, cuando se descubre su omisión y uno se siente a tono con las cosas "bien". Eso pasa poco, pero pasa. Y hay dos o tres cosas que cuentan.

Cómo se hablan dos personas que se han estrenado recientemente? Cómo se bajan los ojos y se ven de regalo el uno frente al otro, pensando en el nuevo secreto? (En el bichito en el bolsillo que, descarado, se esconde de todos menos de ellos.) Cómo deja de sonar ajena la voz propia cuando se ha abierto un huequito para otra voz en las entendederas?

...cantando. ¿Por qué?

Que el mundo fue y será una porquería ya lo sé... (¡En el quinientos seis y en el dos mil también!). Que siempre ha habido chorros, maquiavelos y estafaos, contentos y amargaos, valores y dublé... Pero que el siglo veinte es un despliegue de maldá insolente, ya no hay quien lo niegue. Vivimos revolcaos en un merengue y en un mismo lodo todos manoseaos... ¡Hoy resulta que es lo mismo ser derecho que traidor!... ¡Ignorante, sabio o chorro, generoso o estafador! ¡Todo es igual!¡Nada es mejor!¡Lo mismo un burro que un gran profesor! No hay aplazaos ni escalafón, los inmorales nos han igualao. Si uno vive en la impostura y otro roba en su ambición, ¡ da lo mismo que sea cura, colchonero, rey de bastos, caradura o polizón!... ¡Qué falta de respeto, qué atropello a la razón! ¡Cualquiera es un señor! ¡Cualquiera es un ladrón! Mezclao con Stavisky va Don Bosco y "La Mignón", Don Chicho y Napoleón, Carnera y San Martín... Igual que en la vidriera irrespetuosa de los cambalaches se ha m

Buenas noches, el lobo comenzó a hablar estoy aqui por última vez. En el bosque mis días solía pasar salvaje y cruel, seguro en mi soledad Tu voz me hizo ver, tu luz me alejó del mal los niños sonreían al mirarme y el amor me hacía llorar. Pero un día el hombre mal me empezó a tratar abrieron heridas que no cerrarán jamás. Padre, volveré a ser feroz? Mi garra será mortal volveré a dar temor? y el miedo será mi hogar el bosque escuchara aullidos de tempestad volveré a ser feroz? un rayo en la oscuridad. (David Lebon/Charly García (Serú Girán), San Francisco y el Lobo)

Buenos días.

La tristeza caminando hasta que se ponga el sol. En la arena somos todos ciudadanos, pero hoy volveremos de las piedras. Pasaremos porque hoy solo somos caminantes hasta que se ponga el sol. Coro: (hasta que se...) (ponga el sol)

"El peor de los días tardaba en llegar, las cosas querían perder su color. Pero vino el disparo y la sangre partió pasos al caminante. Y ahora llega en silencio, abrazando el puñal, porque nos pesa en el tiempo, la burla y la soledad."

"Soñé que encarnaba en ella escapando del Zar un hechizo trajo inmensas comadrejas desde el fondo del mar" (Fito Paez, Cacería/Siete vidas - Euforia-.) Fuimos por el lado izquierdo del camino, sortendo las cabezas en los bordes. Me gritabas que tuviera cuidado justo antes de reirte. Y te reias en mi oido. Y no me pude zafar, a pesar de las cabezas y de la lluvia de meteoritos sobre el barco que vino después, de tu risa; alta, baja, transgresora, multicolor. Y al despertar, con los párpados húmedos aun, no dejo de oirte y sigo volteando la cabeza buscándote. Afinando el oido para olfatear, como olfatean los oidos, el origen de tu risa. (Já!)

que en la arena, en el labavo, tras el volante, en el aula, en la oficina, en la cama, en la mesa, entre ceja y ceja, en las orejeras, en la maquinilla de afeitar, en el atolladero, en la vajilla, bajo mi almohada, en los bolsillos, en el buzon, en el pasamanos... sigo encontrándome con dos canciones tontas que me llevan desde "el invisible soy yo" hasta "por eso mátame". Y me jode. MUCHO (Gandhi, El Invisible y Mátame -El jadín del corazón-.)

Tiene ganas de ser y de estar. Es una personita copulativa. Y eso está bien. Linda, bonita como un aire becqueriano, es y está. Ella extiende la mano y yo tomo sin preguntar qué trae. Son las cosas buenas de ser y estar. Una breve lección de español y quedamos ahi prendados. "Ves? estamos siendo y ni cuenta nos damos." Y nada importa en realidad, nada es suficiente para dejar de ser nos. Copulativamente. Y eso está bien.

Si. La culpa sigue siendo tuya.

"Se le caen los dientes a mi barba y solo doy a la luz canciones comprometidas. Texto y música y nada más. Blancas, blancas mis canciones, trotan, trotan de ansiedad; buscan la guitarra de sueños y caricias, buscan tu verso por el mar Ven que estoy aquí, creo que es asi, texto y música sin ti, me sabe a batalla sobre mi." Pero si hasta nos gusta la misma música. Todavia estoy sorprendido de haberme visto aquella tarde contigo y de haberte visto, en el parque, tarareando las mismas notas. " Batallas que son escudo para mi y flechas, de mi, hacia mi; luego llanto,mas tarde papel y cuerdas, y resultado, solo mierda. Ven que estoy aqui..." No le nacen los dientes a mi barba, yo sé... Pero si hasta nos gusta la misma música! (i: Santiago Feliú, Batallas sobre mi - Vida-)

Que una vez llegue a tu casa a almorzar con mi vistosísimo pulover del Che. Él estaba ahi, manejándose a todas luces por tu sala. - Ese tipo era un asesino, escoria pura, escuposobresutumbayquesepudraenelinfierno . Tu te paraste ahi sin querer tomar un bando. Los bandos: el mío o el mío, ambos bien definidos. - Mire (sin dejar de comer) pasa que sus opiniones amedrentadas me tienen sin cuidado, que las personas que de verdad hacen una diferencia no tienen Versacedependencia, que sus gargajos, verdes, saludables, sirven de estiercol, verde, saludable, para generaciones revolucionarias, verdes, saludables. ¿Sabe usted qué significa esa palabra? No importa, que no escojo un lado? Se equivoca, estoy de mi lado, no del suyo, no del de ellos, sino del mío. Que yo uso lo que yo quiera, como yo quiera y cómo yo entienda. Que usted, esta muy bien en su derecho de tener su opinion, al fin, pero que esa, poco importa porque los cobardes son cobardes en la vida como en la muerte. Que los hombres

CANCIÓN DE UNA MAÑANA AUGUSTA Me he despertado con un hueco en el estomago, de vez en cuando, miro a la pared ya he caminado frente a todos mis filósofos: todos me juran que no te ven. Y la conquista llueve siempre en la guitarra seca y amarga, ajena al porvenir paso de Kubrick a Santiago como pasan horas perdidas frente a mi Es que la casa se me vuelve poderosa sola y oscura, conmigo y sin ti y aunque el silencio no se rompa en las aceras varias esquinas me han visto ya venir Y sigo desvelando a los fantasmas forzando notas, tanteando la pared, dando a la luz canciones aburridas, atrincheradas entre tus soles. ¿No será que he visto resistir, entre las letras al mundo feliz? ¿Y qué tal si lanzo un "no sé qué" entre los versos a tu desnudez? Que mi pupila se ha despertado angustiada y el guitarrazo se ha roto en la pared las horas siguen siendo esta mañana otro pretexto para hacerme creer Y aquí buscando las palabras de mi garra sigo tentando canciones para ti que he despertad

EPIFANÍA Y yo que no fui prudente, amigo, confiado. Pensaba que asi la suerte cambiaba de lado. Por una ciudad tendida a los pies de tu falda llegaba a volcar milagros en cada guitarra. Y lo que pasó fue que nos sobraron trincheras del cuento que yo quería colgarte en la hombrera. Dejabas sonar latidos en cada nostalgia querías llegar despierta a trenzarte el mañana. ¿Pero quién tuvo miedo de jugarse una cancion necesitada? ¿Pero quién iba siempre de puntillas a apagar el sol por la mañana? ¿Quién iba a ser el que destornillara una flor que diera, palpitante el calor visible, acusador? Y yo que creí que el tiempo barría fronteras pararse a reir valdría una vida cualquiera. Sospecho que así dejabas bien clara tu estampa: valerte de mi y darme el planeta descalza. ¿Pero quién señalaba cada noche el corazón de la mañana? ¿Pero quién nos juraba epifanías para darle voz temprana y clara? ¿Dónde iba yo cuándo querías darme valor para la poesía y defenderte la razón?

De vez en cuando sí nos tocamos (nos intersectamos, chocamos, nos abrazamos, enmelcochamos, coincidimos). Aunque nada sea nada, y hoy no sea representativo, y en total, el dia nos sea ajenos, "no somos tan incongruentes nah". Entonces, música, fanfarria, tocaremos guitarra hasta tarde en el borde de la cama y luego, físicos, haremos colisión en donde caigamos. Música, música, solo música.

NOTICIERO Las galias cubanas necesitan poción, a Diego le golearon el alma. ¿Qué pasa en la España de la Pasionaria que cree encontrar la Pinta en Europa? Los rojos sangrando no saben que hacer, se quedan más solos que siempre, Los otros invaden si hay que organizar, y el dólar desborda tu mente. El mundo viene y te despierta,sin una noticia buena, no encuentras nada cuerdo que no seas tú, buscándote la paz por dentro, por dentro... Indios y negros seguirán más mal, lo pronostica Escandinavia, Zapata resiste con su batallón, en medio de tanta globalización. Y pobres los sueldos, pobres esperanzas, el hambre no se aparta del hombre, América en su democraticolonización, aspira a zafarse del Norte. Y aquí apuntalando historia,entre socialismo o muerte, buscando en el subsuelo también otra opción, tentando en el dolor la suerte, la suerte... Sigue arrasando el demonio sexual, los peces lanzan S.O.S.,La guerra no deja de ser normal, Y Dios que ahora tampoco aparece. Extra!, extra!,Noticia d

"Nunca he creído que alguien me odia aunque me hayan querido matar Trás mi asesino hay un odio, una idea que si es mi enemiga mortal. Todos los tipos de muerte hacen cola frente a mi puerta esperando su hora" (Silvio Rodriguez, Nunca he creido que alguien me odia) De regreso a casa senti como si alguien me siguiera. Usualmente no me gusta darle cabida a esos arrebatos, pero hoy segui mirando por el retrovisor sin estar seguro de haber visto a alguien en el asiento trasero. Al bajarme del carro mire trescientas sesenta veces a mi alrededor. Di el primer paso desconfiado y entré a la casa. La medianoche se hace más media y más noche al entrar a una casa oscura en silencio. Al abrir la puerta del cuarto me quede detrás del umbral para ver qué pasaba, si no habia nadie escondido bajo mi cama, ni en las esquinas. La ventana se rió de mi mientras el viento ululó en complicidad. El sentarme y quitarme las medias y el pantalon desató el "crack" distintivo de mi cama que hiz

Hoy he escrito dos líneas que no eran para tí. (Bunbury)

Quiero verte la cara brillando como una esclava negra, sonriendo con ganas. Lejos, lejos de casa no tengo nadie que me acompañe a ver la mañana. Ni que me dé la inyección a tiempo antes que se me pudra el corazón, ni caliente esos huesos fríos, nena. Quiero verte desnuda el día que desfilen los cuerpos que han sido salvados, nena, sobre alguna autopista que tenga infinitos carteles que no digan nada. Y realmente quiero que te rías y que digas que es un juego nomás. O me mates este mediodía, nena. Entrando al cuarto (volando bajo) la alondra ya está cerca de tu cama, nena. Quiero quedarme (no digas nada) espera que las sombras se hayan ido, nena. ¿No ves mi capa azul, mi pelo hasta los hombros, la luz fatal, la espada vengadora? ¿No ves qué blanco soy, no ves? Quiero quemar de a poco las velas de los barcos anclados en mares helados, nena. Este invierno fue malo y creo que olvidé mi sombra en un subterráneo. Y tus piernas cada vez más largas saben que no puedo volver atrás. La ciudad se

Sucede que en medio de la noche, justo en lo peor de la matanza, llego la policia. Nos rodearon con las manos en la cintura y disparando luces al suelo: "qué es eso? no es tabaco, no parece...". Los patos se sentaron en la otra orilla a reirse mientras a nosotros nos pedian identificaciones y nos arrinconaban. Dos en el agua y tres patas gordas en tierra con las patas (valga la redundancia?) cruzadas que fingian aprovechar el aire de medianoche mientras, con el rabillo del ojo miraban hacia nosotros entre risitas patívoras. Detras, con el ceño fruncido muy justamente, el patito menor, miraba sin disimulo alguno a mi compañero de pelea con la escopeta en la mano. La poli nos pescó infraganti. "No es bueno mexclar balines con alcohol y eso que parece tabaco y no investigaremos más, alguien puede resultar herido". "Si señor, entendemos, vayase en paz, nosotros haremos lo mismo". Pero justo en ese instante uno de nosotros, ebrio de sangre aún, dio un tropezon

Érase una vez...

De los sucesivos posts tendras toda la culpa. Toda.

"Yo soy un vicio mas en tu vida, solo un vicio mas ¿por qué no me dejás si es que soy tan solo un vicio? tu vicio" (Charly Garcia, -Influencia- Tu vicio)

Ves? si estas aquí, aqui estas, aqui, estás, estás aquí. Y no hay nada funesto en eso.

Hoy te vi y me pediste un abrazo. Y justo cuando tenia mis brazos abiertos de par en par me caí. Me caí y no pude volver a verte. Si, fue un acto de lo más canalla. Lo que no sabes es cuánto necesitaba darte ese abrazo, que mis manos se tocaran en tu espalda y que fuera yo quien lo diera. Disimular el hecho de que las tuyas tambien se unen trás de mi. Y decirnos que no pasa nada...

" Esto es un aviso: (un, dos tres, cua..) --- Yo formé parte de un ejercito loco, tenía veinte años y el pelo muy corto Pero, mi amigo, hubo una confusión, porque, para ellos, el loco era yo" (Charly Garcia y Nito Mestre -Sui Generis- en el Luna Park, aquél último concierto...)

Es oficial: ya no tengo Avellaneda, CUALQUIER INTERESADA SE PUEDE COMUNICAR CONMIGO Y PODEMOS DISCUTIR SU REEMPLAZO. Uds saben cómo va la bola.

Me pregunto si tambien seré un extraño, un extravagante melenudo, un payaso en mi lugar de origen. Si seré el tipo que ya no cabe en ningun lado y que se rifan todos con la mirada: " no es mío, no es de aquí, no es mi culpa ". Si dejaré de compartilo todo y me limitaré alguna vez a tomar nota desde afuera, a salvo. Todo un extranjero: Yo, el de botas secas que no juega al dominó, ni baila salsa, ni se emborracha en el parque, con ron de caña, todas las tardes.

Hoy tengo que escribir, no del dia, no de lo que pudo haber dicho Warhol para captar mi atencion... Por obligación debo idiomatizarme en un tema amorfo e irrelevante. Para sacar este quehacer de mi lista inmediatamente, me arroparé bien y no despertaré hasta mañana en la noche, cuando ya no tenga que hacer nada.

Me toca, por haberla roto a ella, remendarte a ti (?)

Como siempre, todo lo que me hace bien es artificial. De cualquier forma, prefiero esos agasajos de medianoche. Tan imperceptibles, tan "buena gente"

encuentre las siete diferencias find the seven differences

En lo que nos decidíamos a mirarnos las caras, nos fuimos caminando. Así, con ese aire imperceptible de nostalgia, nos dijimos cosas como "no volverán, qué ha pasado, dónde estás y rueda fortuna ". Y nos tocamos eléctricamente: " era rabia insolente de la juventud". Entonces, llevamos la antorcha; entonces blandimos los machetes sobre los caballos cerreros y mordimos el plomo; entonces tanto, nos caminamos tanto, que nos perdimos de vista. Al fin, nos llamamos con la mirada: " nosotros somos la comida, y alguien está, efectivamente, hambriento." ("i": Heroes del silencio)

(Filo, cómo detesto que tengas razón a veces; qué manera de contrastar un día con otro! Y no me explico ni por qué!)

Bien, bien, bien, bien y, aunque por más que lo repita no voy a acentuar el significado de la palabra, estoy bien. Ahorita se me pasa, no se preocupen, pero por ahora: bien, bien, bien, bien...

Mi ventaja no se debe a estar hospedado en tu mundillo podrido, no. Mi ventaja es la del descaro; me importa poco lo que puedas pensar de la union de unas cuantas letras que, en definitiva, se unen solo para molestarte. Asi, para molestarte, en el idioma que menos conoces, puedo soldar caracteres y rasparte el abanico con palabrotas (palabritas). Para que me mires azorada y logres la circunferencia con la mirada y, acaso, le des vueltas a alguna de ellas antes de decidirte a creer que todo ha salido de mi boca. ( Ejemplo, dos puntos: Mierda, coño, puta, reputa, recontraputa, carajo, pinga, joder, tirar, singar, coger, follar, cock, shit, fuck, ass, cunt, ojete, malparido(a), etc (se aceptan sugerencias) ... uff! a pesar del etcétera, que alivio, no?)

Welcome to the wasteland, to the place where we found God sitting on a basement, drunk and naked, without love... (A Limine, The Wasteland)

Que ganas tengo (he tenido, incluso), te pedirte que no te mueras. Y te mueres, te mueres. " Qué hago ahora contigo? " Ahora que no tengo photoshop ni vista al cielo que, seguro, seguro, está rojo úlcera. Te mueres y no quieres oirme, ni puedo decirte, ni puedo atravesar paredes para llegar a tí.

Mi modesta y furtiva versión de Avellaneda me ha traicionado: su dedo índice se vuelve torcido a la luz de las cosas. Tal vez no sea cierto. Tal vez ella no sea mi versión de Avellanda, podría serlo, pero tal vez no. -"Ha sido él, no yo"-... mujer canalla, canalla, canalla ... y yo que podría haber escrito sobre ti!... Sogas éste domingo, por qué no? Sogas, cuerdas y un poquito de vino en la mesita de noche.

Verde que te quiero verde. Verde viento. Verde ramas. El barco sobre la mar y el caballo en la montaña. Con la sombra en la cintura ella sueña en su baranda,verde carne, pelo verde,con ojos de fría plata. Verde que te quiero verde. Bajo la luna gitana, las cosas la están mirando y ella no puede mirarlas. Verde que te quiero verde. Grandes estrellas de escarcha vienen con el pez de sombra que abre el camino del alba. La higuera frota su viento con la lija de sus ramas, y el monte, gato garduño, eriza sus pitas agrias. Pero quién vendra? Y por dónde . . . ? Ella sigue en su baranda, verde carne, pelo verde, soñando en la mar amarga. --Compadre, quiero cambiar mi caballo por su casa, mi montura por su espejo, mi cuchillo por su manta. Compadre, vengo sangrando,desde los puertos de Cabra. --Si yo pudiera, mocito,este trato se cerraba. Pero yo ya no soy yo,ni mi casa es ya mi casa. --Compadre, quiero morir decentemente en mi cama. De acero, si puede ser, con las sábanas de holanda. No ves l