RÁFAGA

Pasa que no sé distinguir ese instante de "ser feliz". Que la he visto a menudo, y he sido a menudo, y he vuelto a menudo, pero se me olvida caer en cuenta. Sucede que siempre que agarro ese instante es con una semiconciencia prestada, es que ha pasado hace años.

No es posible que la dicha siempre te deje hueco. No es posible que "estar bien" sea un secreto.

No es posible, pero "la felicidad", aparentemente, es siempre una semifusa, un aletazo, una ráfaga, siempre tardía.

Pasa que, por eso mismo, ando, a menudo, por la vida ojeroso, y con pasos débiles.

¿Tendré la risa nerviosa de quién nunca se ha visto la punta de los pies y ha dicho con la voz seca, "coño, he sido feliz"?