JUEVES SIETE DE JULIO (dale click al titulo si quieres ver la noticia)
Hoy es jueves y el séptimo mes me despertó con dolor en la espalda. Un jueves que se colaba por la ventana de mi cuarto; las persianas mal cerradas que se encajaron directamente en mi.
Boom! Boom! Boom!
Hay siempre un juego morboso entre la realidad y el calendario. Como para recordar que el tiempo no esta en nuestro haber.
Sería fácil escribir algo que nos invite a todos a tomar las armas del día jueves y salir a la calle "matando canallas con [nuestro] cañón del futuro". Decir que lo que ha pasado es un crimen; que hoy es otro de esos días que "vivirá por siempre en la infamia". invitar a las viudas a las escobas y a los jóvenes a sus caballos blancos... Pero no.
El jueves trae siete bombas en el séptimo mes. Por la mañana, a través de la ventana para joderme un poco y desear no enterarme de nada.
Supongo que el siete tiene alguna resonancia espiritual que debería poner en palabras rebuscadas para evitar la cursilería. Pero esta mañana no entiendo, como no entendí aquella, qué cojones pasa.
No hay nada rebuscado acerca de los mundos que caen. Y aquella vez hice una canción con palabras como "inmolado", "devorándonos" y espadas blandiéndose, en lo que pensé, sería una bonita imagenpara ilustrar los contextos oscurantistas.
Hoy, jueves siete del mes siete, se murió mucha gente. Punto. No hay forma de adornar las siete bombas londinenses, ni los medios disparados.
Y escribo esto, no en memoria ni en simpatía de los fallecidos (al fin, toda muerte es segura), sino con la ira de quién se levanta pensando que será un buen día y le hieren en la espalda con lo rebuscado de un sentimiento perdido.
Boom! Boom! Boom!
Hay siempre un juego morboso entre la realidad y el calendario. Como para recordar que el tiempo no esta en nuestro haber.
Sería fácil escribir algo que nos invite a todos a tomar las armas del día jueves y salir a la calle "matando canallas con [nuestro] cañón del futuro". Decir que lo que ha pasado es un crimen; que hoy es otro de esos días que "vivirá por siempre en la infamia". invitar a las viudas a las escobas y a los jóvenes a sus caballos blancos... Pero no.
El jueves trae siete bombas en el séptimo mes. Por la mañana, a través de la ventana para joderme un poco y desear no enterarme de nada.
Supongo que el siete tiene alguna resonancia espiritual que debería poner en palabras rebuscadas para evitar la cursilería. Pero esta mañana no entiendo, como no entendí aquella, qué cojones pasa.
No hay nada rebuscado acerca de los mundos que caen. Y aquella vez hice una canción con palabras como "inmolado", "devorándonos" y espadas blandiéndose, en lo que pensé, sería una bonita imagenpara ilustrar los contextos oscurantistas.
Hoy, jueves siete del mes siete, se murió mucha gente. Punto. No hay forma de adornar las siete bombas londinenses, ni los medios disparados.
Y escribo esto, no en memoria ni en simpatía de los fallecidos (al fin, toda muerte es segura), sino con la ira de quién se levanta pensando que será un buen día y le hieren en la espalda con lo rebuscado de un sentimiento perdido.
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